DESAPARICIONES

Desaparecidos,
en trincheras imaginarias,
manchadas de ansiedad vencida
y enamoradas de gris y devaneo.

Perdidos entre sus propias sombras
y afanados en los propósitos antiguos,
ocultos tras sus obligaciones
y negados por sí mismos.

Hay demasiadas desapariciones
resignadas al olvido
e ignoradas por no ser obvias.
Te desvaneciste y te fuiste de tí mismo,
como si nada.

Medio mundo es masacrado
y el otro,
se masacra a si mismo.
Uno, en barbarie
y el otro, en pura estupidez.

Así, la tierra está vacía,
con la mirada clara
está vacía,
y llena de cuerpos enfermos
de desapariciones.

Hay días que hace demasiado frío y la mente te ronda aburrida y apenada. A veces me pregunto cómo he llegado hasta aquí y cuál fue el paso primero y decisivo que hizo que todo se torciera. Cuál fue la primera elección errónea y cúal sería la elección correcta para llegar a un buen camino para llegar al sitio adecuado. Qué es aquello que me frena y ciega aparte del miedo. ¿Es verdad que limité mis sueños a aquello que creía que era más fácil para mi, negandome aquello que era desconocido o que era obviamente susceptible al fracaso?

Hace demasiado frío y la mente ronda triste la sombra de lo que soy.

Te echo de menos cuando te vas.
Cuando estás me gustaría tener más tiempo.

Me echo a pensar cuando estoy sola.
Cuando estoy sola me gustaría modelar el tiempo,
cambiarlo de lugar para poder acompañarlo de gente,
de besos,
de sueños.

Te echo de menos cuando pienso en la partida.

Odio no elegir mi soledad.
sé que no podré elegir cuando llegue el momento...

odio ver perderse el tiempo que no tengo...

pienso en ti un segundo...
Espero que estés teniendo un buen día.

Y QUÉ

Y qué si te perdiste entre realidades...
y qué si te perdiste entre tiempos muertos...
si la sugestión ingirió temores
y la digestión se hizo tan pesada
que lastima tu paso.
Si la verdad se hizo de mentiras
y la mentira esconde verdades...

y qué si te pierdes...
quién va a ir a buscarte
...mientras callas y prestas el oído
y el sentido a otros y a resignaciones
quién va a oír tu silencio.

Y qué si ya no existes
porque aquí donde parece que estás
no hay quien encuentre un atisbo de ti.

VUELTA

Caminaba entre esos callejones, invadidos todos de silencio. La sensación no me resultaba extraña y esa soledad no era hostil. La violencia de las ausencias suele ser fuerte y dolorosa, pero no era el caso. Es cierto que el andar al azar crea una curiosa sensación de perdida y vacío. Es verdad que me aislaba, en muchas ocasiones, de manera voluntaria.

Pero caminaba por calles y la sensación era de paz y me serenaba. Podría haber fingido que llevaba allí mucho tiempo y que nada de aquel trágico día había sucedido. Sabía que por delante había aún un largo camino y éste no era de vuelta. No había vuelta atrás. No hace demasiado tiempo hubiera querido tirar por esas cuestas algo más que mi rabia. Ahora que ya no queda apenas rabia comenzaba a pensar que levemente avanzaba. No podía seguir escondiéndome más.



Me apoyé en una puerta y vi un camión de basura pasar por una de las estrechas calles. Parecía imposible que un vehículo tan grande pasará por ahí (lo cual por otro lado permitiría a mi nave aterrizar y llevarme a casa). Era casi surrealista, rugía en medio de aquel silencio sin que un ápice de aire se moviera. Me encantaría que el tiempo se hubiera parado.



Cuando dobló la esquina un gato salió lentamente por la misma, se acerco, me miró (como si supiera mi secreto) y maulló con tono recriminatorio. Recordé entonces que todo tenía consecuencias, aunque pareciera que no era así. Tenía que volver y resolver mis cuentas pendientes, ocultar las pruebas y seguir sin mirar atrás.

PASTILLITAS

Dicen que el que mucho abarca poco aprieta. En mi caso no es que abarque mucho, o que quiera abarcar, pero he intentado varias cosas y la verdad no sé con qué quedarme. Sufro esa virtud estúpida de hacer muchas cosas no del todo mal, pero lo que está claro que no del todo bien. Ese defecto de hacer las cosas bien sin llegar a servir para nada. Por otro lado, me pueden seducir infinidad de cosas, pero ninguna me llega al corazón. Alguna vez, raras veces admito, alguna lo ha conseguido y como una montaña rusa ha rasgado el lienzo, ha pintado con lagrimas el semblante y su palurdo gesto. Eso no anima a mi curioso don de la polivalencia torcida, sino que reafirma la necesidad de quedarme a medias, de evitar la confirmación fatal.

Quizás no quiero tomar un todo, quizás prefiero irme antes de terminar para curarme en salud, para sanarme con pastillitas.

Perdí la paciencia de esperar que el todo venga de otro lado, que de otro lado no pude venir. Maldita sea que sé que sólo yo puedo terminar lo que en mi empiezo, pues si otros lo hacen por mi, al final solo revuelven los trozos a su gusto, al interpretar desde su completo mas incorrecto punto de vista.

Dicen que el que pide mucho se queda sin nada, por avaricioso. Sin embargo, el que pide poco, se queda con menos. Y para más contradicción hay cosas que sólo se han de recibir cuando el que las da lo hace sin que se lo pidan.
Mucho intento y en nada quedo. Mi liturgia se abandona, pues carece de oración fija.

Como Blancanieves mordió la manzana.

A nadie le puede caber en la cabeza como la princesa le hincó el diente a la manzana. Quizás sus mayores nunca le dijeron que no debía coger regalos de extraños, especialmente caramelos y dulces.
Y es que desde tiempos ancestrales el mal, el veneno, se ha disfrazado con formas seductoras y cautivadoras, y en muchas vertientes femeninas, (esto último se entiende porque parten de una cultura masculina y casi siempre religiosa). La manzana es el pecado, es la debilidad del hombre al que se tienta. Era ya en el edén cuando el hombre fue expulsado de su felicidad por comer la fruta prohibida. Por desear lo maligno y lo prohibido, y, esto es en el fondo, porque de una manera retorcida nos enamoramos de nuestros propios fantasmas, de nuestros miedos, de la maldad que nos acecha.
De hecho, el ser humano es capaz de morder la manzana con el beso más dulce, pensando que el mordisco de aquello que nos puede devorar es el tesoro más precioso, aunque un instante después se irá con el viento. Que es más fácil amar lo difícil (y en ello reside su valía) o que la inaccesibilidad se disfraza de maldad para disuadir a los que se comprometieron a seguir un camino recto.
Por otro lado, lo malo suele ser un elemento elitista, porque está prohibido ¿Quién le diría que aquello fue prohibido porque era perjudicial para él y no para que fuera disfrutado por pocos? Es una pena también que la ignorancia haya hecho de cosas maravillosas objetos de perversión al ser juzgadas por mentes incapaces, al ser temido por seres inferiores. Es una pena también que el hombre se aferre a sus miedos, que tema tanto al bien como al mal, y que se enamore de sus fobias.

Por alguna de estas ideas de este revoltijo confuso, quizás, Blancanieves se refugió en una cabaña, donde trabajaba como esclava, y se comió la manzana envenenada de la bruja.

paralel

Me gustaría inventarme un nuevo día de la semana... Podría llamarlo "luxo", (qué pasa es que no se me ocurre un nombre genial) e iría después del domingo. E imagino que en ese día imposible, todo lo que no puede suceder en un día normal podría. Elegiría ese día para ser ese yo que no puedo ser el resto de los días, esa que no se preocupa de gastos, pagos, de mañana,(y sobre todo de ayer). Sueño que ese día tengo una vida paralela, más libre, menos presa de lo social y lo emocional... entonces descanso, me divierto y cuando llega el lunes no tengo un brote psicótico y quiero prenderle fuego a esa señora que me pregunta cada 2 segundos si le quitado el precio a su regalo o momificarla a base de etiquetas de precio. Ay como quisiera que fuera Luxo, para poder pensar que todo va a mejorar, por qué no habría de pasar. Te espero allí, si eres capaz de encontrar ese día.

Hoy no

Rita margarita
Está rota, deshojada,
Y le ha salido que no.
El pulmón negro
Y la soledad
La está matando.
La vena es un lazo malva,
El aire, un hilo que cuelga.

Arsiba está petrificada
Por el miedo a no ser querida,
Y al ser mirada,
Se queda inmóvil
Olvidando hasta su hambre animal.

Y a Siba, a Isis y a la Virgen rezan,
Pues mujeres poderosas hoy no son,
Ya que la debilidad las doblega,
Su dolor las ata
A sus faltas y a sus deudas
Viejas, futuras y nuevas.

Violeta se emborracha,
Al sentir su tiempo perdido,
Y su sangre no es vino,
Pero lo parece.
y la cabeza,
una bomba a punto de estallar,
Al ver que sus deseos
no alcanza con su esfuerzo.
Algo le falta
aunque cosa
Con grapa y absenta
la sonrisa.

Irina cantarina
Se ha quedado muda
Y no habla ni cuando mendiga
Su saliva corre como la pólvora
Mojada.
Seca, con las cuencas vacías,
Se pregunta donde y cuando
Se perdió
El dinero, la cordura o el amor.
Y el silencio la devora.

Y miran a las estrellas
Y lloran
Porque hoy no son mujeres fuertes.
Sueñan que “ex machina”
Llegue el final feliz
O el coraje que las ponga en pie.

Heroínas quieren ser,
Tan sólo salvándose a si,
Volviendo a ser
Las bellas mujeres
que fueron una vez.

NO hay lamentos que queden
Por liberar,
Ni oraciones, ni disculpas,
Hoy no hay suerte
Ni voluntad
Hoy no son lo que se supone hay que ser.

Hoy no,
Sólo hoy.

Erase una vez

Hace tiempo que no escribo. estoy fuera de onda. Se me quitaron las ganas de torturarme con mis propias palabras. no sé si volveré, creo que aún no estoy preparada. Sí, tengo claro que no. Si supierais como se me tuerce todo, que a veces lo último que quiero es escribir y es increíble, pero a una se le puede olvidar hasta como se hace. Me gustaría volver a ser quien era ( con menos tortura), pero supongo que las heridas están para algo, para lo bueno y para lo malo. Y sabés de lo que me enteré el otro día... que una de las del cole se ha metido al convento o algo así, que una de mis primas se casa y que me tengo que comprar un ordenador propio... y es que vivir de prestado ha sido uno de mis defectos. Pero como ya devolví todo lo que me dieron (presiones de sueños e ideales incluidas), creo que empieza a ser hora de que tenga algo mío y que deje el genio descansando hasta que pueda trepar por su escalera.

lo mismo escribo otro día.