Duermo mecida por el silbido de la nieve al compactarse.
las grietas de la primavera son el amor
queriendo salir,
a pesar de que el letargo tiene premio...
Por qué el mundo helado
se hiela
se petrífica....
¿Cuándo el cisne
aletea sin premura esperando
amanecer muerto?
Las ventanas se cierran en mi contra,
contra la respiración,
contra el desahogo...
el sol rompería el denso canto del invierno,
reviviría el ave con sus plumas de pulmón...
Ser amado en un vals libre y lento,
con horquillitas de plata.
¿Quién pidió o dio muerte a la sensibilidad?
Si la matas me la tatuaré...
arráncame la piel cuando me niegues tres veces,
cuando el amor y la tristeza sean estigmas sociales,
Ata las alas del pájaro,
ciérrame la puerta y ábreme la ventana
no sé qué llegará entonces
si las ansias de vuelo o de muerte,
si náyade o suicida,
dependiendo de si duerme
el abrazo en la cuna,
la flor en la almohada
o el páramo triste
de una ciudad fantasma