CAMPOSANTO

 

Buenas tardes.

¿Hay alguien escuchando?

Han pasado estaciones

Y lo que pasó en el campo

Es un virus que pasa a otras tierras.

Mientras paseaba de la mano con mi madre se pudría la hierba.

 

Quizás no conjugue bien porque el futuro no ha llegado.

El alma está en el pasado

Jugando a superar su enfado

Al tiempo que el las mariposas

Se han quedado inmóviles

Ni crecen, ni se mueren, ni se secan…

Antes daban paz,

ahora esconden su aspecto larvario anterior.

Los gusanos se camuflan y parasitan

Engalanados con alas,

Pero no crean ni oxigenan,

Son vacuas.

 

Me encantaban las mariposas,

Me encantaban…

 

Quién está cuidando la huerta ahora…

Se esmera quien se esmera

 Y con fétidas mentiras no puede abonarse.

 

Siento que el tiempo ha parado,

Pero envejezco a pasos agigantados.

dis-o-ciado

 No estar es fácil,

o la única manera de levantarse y vestirse

tras la caída de Pompeya.

Empezar y parcelar

para que las rosas se separen de los claveles

con una vaya alta para que sólo 

se atisben 

por fragancias en el aire.

(como si las flores no pudieran coexistir)

Intentar que la mano derecha 

no sepa de la izquierda

y a veces

en la soledad no saber donde está el jardín,

o si has de abonarlo con las cenizas del volcán 

olvidado

o reprimido, 

porque los lobos se pasean como si la tierra

no estuviera quemada.

Pero la realidad es que vida y muerte coexisten.

Los espacios se fragmentan

como la memoria de nuestros progenitores

y a veces desaparecen

y tú no eres muchas veces 

porque ser es difícil

y volar es sobrevivir donde no eres.

Auuuuu, aúllan los lobos,

como si protegieran la manada

Pero no soy lobo,

soy niño salvaje

que desconoce el idioma de los hombres

y de los lobos,

habito en mis ausencias y silencios

en espera de ser entre 

los rayos de sol

que entran por esta ventana

...

el sol siempre es promesa de ser

si consigues atravesar estos muros...

a veces no sales del cuarto,

a veces sales pero algo se ha quedado

y pedacitos sobrevuelan como el polvo en el aire

que a la luz se adivinan

en los arcos entre estados de vigilia continua

cotidiana

cuasi ser en el día a día

tratando de recuperar los trocitos disgregados

entre las parcelas de este patio,

dicen que algunas plantas han muerto por falta de riego

y las manos no saben cuál se olvidó,

pero acarician el rostro ausente para consolarlo

Not found

 Un acto de valentía es ser mirada,

Querer ser elegida

Y soportarlo.

Asumir el amor ,

Aceptar la debilidad 

Y la perdida,

Querer con defectos y desventajas, 

Saber errar y aceptarlo...

Ser

 humano...

Ser

Entre verdores, 

Entre cuartos vacíos 

Y rincones,

En Casas sin ventilar

O con las ventanas abiertas...

Ver los avisos entre arcos de luz.

Ser 

Con otros

O Sin ellos

Pero de su mano,

Pero solos,

 buscando quién no nos suelte al cruzar,

O al ver el estertor sin fotogenia.

Ser con quien no esperas

Y sentir abrazos

Que no necesitaron del tacto.

Ser 

Es una locura,

Llena de miedos deliciosos.

Y estar, 

 una verdadera aventura.

Debería haber escrito más cosas buenas, menos cosas malas

 Las palabras pueden mutar.

Cuando las piensas y plasmas parecen únicas,

Unívocas,

De semántica precisa.

El papel y el tiempo

Les da genética revoltosa...

( A veces dolorosa)

Y aquello que fue

Ahora no es cierto 

Porque no entendías,

Porque importaba de otra manera,

Porque era y no es, 

Porque fuiste demasiado duro 

E incluso a veces

Era todo verdad

Pero ahora su función  no es válida, 

no tiene sentido

ni escrito ni oral.

Hierbas

 Sé que abril da miedo,

porque no siempre es mes de flores.

La guillotina sobre el tallo cae 

cuando debería abonarse.

Sé que se me exige primavera,

pero no es el hastío cosa controlable

cuando la ausencia aún resuena,

cuando la guerra se ceba

en los capullos tiernos,

en los brotes debiles.

Algunos pedirán fortaleza,

mas en el alma reside en otra cosa

tal virtud que no en la fuerza.

El jardinero sus desdichas se calla

y riega con sus ojos amapolas 

que surgen por las esquinas.

Teme el despido

pues es incapaz de acabar con malas hierbas

y su corazón acoge hiedra sanadora

y poco más comparte en ornamentos

en este patio delicado.

INTERLUDIO 0

El espacio

se ve envuelto en un pequeño susurro fantasmal.

Es un halo.

Distancias asesinas.

Cuadro un bucle

que no crea sonoridad,

soy una rana muerta

y sola.

la sonrisa de payaso duele.

Una sección temporal 

disocia mi mente

por medio de lo terrible.

No estoy aquí,

pero hay, (ay), asfixia

y enloquece ese susurro

que imita el silencio

que lo emula a mi alrededor

y recuerda que estoy sola.

El abandono siempre es 

herencia.

pero aquí acaba...

Una vez el sabio le dijo al niño sin autoestima

que intentar verse guapo

era alimentar el ego.

El niño era un árbol quebrado

y se volvió helecho...