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 Nobody must know, 

Hide It.

Nadie...

El peor de los pecados 

Es ese... 

En algún lugar alguien tiene el teléfono de un muerto...

Pero puede que le reclamen una factura de la luz inexistente a un vivo... 

También alguien cumple años el mismo día que tú 

Y disfrutó de una gran fiesta sorpresa.

You were there and kept quiet

El año que viene callarás de nuevo

Hide It... 

Sensible... Buh

( Buh, reina de la basura)

Mi cuarto quería ser un vacío sin esquinas,

Para bailar a solas y cantar a pleno pulmón...

Con la puerta cerrada...

Sin cardenales al chocar...

Yo quiero ser mujer florero,

No flor...

Mindfulness para contener al débil 

pajarillo en medio del granizo,

Pobrecito, por él recito.

Y los vecinos mientras tanto

No paran de molestar

River flows with no real love...

All i need is 

Space

My own space,

Mi cuarto propio,

Un grito estruendoso y 

Mío...

Dirás que me lo tomo todo a pecho,

Pues mi pecho es pequeño pero florido,

Abrazable y acogedor 

En algún lugar ,

Sueño,

Soy yo bailando libre.

CReados

 Barro.

Barro que se moldea y se quiebra.

La alondra estaba hecha de barro, a mitad del vuelo

se secaba 

y caía como peso sobre la losa.

Con la lluvia los pedazos componían la masa de nuevo

y el pájaro crecía ahora más pequeño.

El gorrión está en extinción por la perdida de hábitat,

por la invasión de aves usurpadoras.

Las alas siguen siendo pesadas y al hacerse duras

fuerzan otra vez la destrucción.

Quizás el barro pueda componer otra cosa, 

con el fuego, vasija, quizás,

copa...

probar labios y licores,

pero no podrá volar...

Volar es el anhelado sueño del espíritu,

aunque rozar las lenguas que forman la voz

pueda ser delicioso.

Nos ataca un deseo de ser...

El ave transmutada en cosa,

¿seguirá temblando ante el azote posible?

¿dejará de sentir?

¿Qué daba el alma; la magia que torneaba el barro

o la materia que lo hacia posible?

La carne, la tierra, las ideas, el paisaje sonoro

de imaginar que me invitas a volar...

lejos de los otros, adentrándonos en el viento

El barro no es materia prima para  aviones.

Hay que ser flexibles y ligeros

Lo que no cambia no crece ni existe

Se puede permanecer mientras se cambia

Buenísimas ideas

Tengo buenísimas ideas,

pero no le caigo bien a la pared...

Trato de convencerla a cabezazos

y la herida quebrará el cráneo

antes de que el muro escuche.

La importancia habla de cosas relevantes,

pero no podemos amar una tapia

ni una barricada.

El alambre que separa suele ser subjetivo

en cuanto a los miedos de los que protege,

estúpido en cuanto a los prejuicios que sostiene...

Amigo, el ladrillo en manos del necio,

no construye,

aísla, distancia,

crea lenguajes extraños

Tienes buenas ideas

y buenas intenciones

pero te miran con ojos de loco

y aunque los oídos están sanos,

les faltan conexiones

Esa barrera no deja pasar el sonido

Qué pena, no sólo las palabras,

la voz es preciosa,

a pesar de que las ataduras externas la distorsionen,

la hagan insegura,

desafinada, 

o ataquen el acento...

Qué lastima que luchemos en lugar de abrazarnos

La importancia habla de afectos, 

no de efectos y soberbia,

de ambiciones...

sólo el ambicioso en amores

puede hallar algo importante.

Tengo buenísimas ideas,

sólo hay que encontrar quien escuche.

CAMPOSANTO

Buenas tardes.

¿Hay alguien escuchando?

Han pasado estaciones

Y lo que pasó en el campo

Es un virus que pasa a otras tierras.

Mientras paseaba de la mano con mi madre se pudría la hierba.

 

Quizás no conjugué bien porque el futuro no ha llegado.

El alma está en el pasado

Jugando a superar su enfado

Al tiempo que las mariposas

Se han quedado inmóviles

Ni crecen, ni se mueren, ni se secan…

Antes daban paz,

ahora esconden su aspecto larvario anterior.

Los gusanos se camuflan y parasitan

Engalanados con alas,

Pero no crean ni oxigenan,

Son vacuas.

Me encantaban las mariposas,

Me encantaban…

Quién está cuidando la huerta ahora…

Se esmera quien se esmera

Y con fétidas mentiras no puede abonarse.

Siento que el tiempo ha parado,

Pero envejezco a pasos agigantados.

dis-o-ciado

 No estar es fácil,

o la única manera de levantarse y vestirse

tras la caída de Pompeya.

Empezar y parcelar

para que las rosas se separen de los claveles

con una vaya alta para que sólo 

se atisben 

por fragancias en el aire.

(como si las flores no pudieran coexistir)

Intentar que la mano derecha 

no sepa de la izquierda

y a veces

en la soledad no saber donde está el jardín,

o si has de abonarlo con las cenizas del volcán 

olvidado

o reprimido, 

porque los lobos se pasean como si la tierra

no estuviera quemada.

Pero la realidad es que vida y muerte coexisten.

Los espacios se fragmentan

como la memoria de nuestros progenitores

y a veces desaparecen

y tú no eres muchas veces 

porque ser es difícil

y volar es sobrevivir donde no eres.

Auuuuu, aúllan los lobos,

como si protegieran la manada

Pero no soy lobo,

soy niño salvaje

que desconoce el idioma de los hombres

y de los lobos,

habito en mis ausencias y silencios

en espera de ser entre 

los rayos de sol

que entran por esta ventana

...

el sol siempre es promesa de ser

si consigues atravesar estos muros...

a veces no sales del cuarto,

a veces sales pero algo se ha quedado

y pedacitos sobrevuelan como el polvo en el aire

que a la luz se adivinan

en los arcos entre estados de vigilia continua

cotidiana

cuasi ser en el día a día

tratando de recuperar los trocitos disgregados

entre las parcelas de este patio,

dicen que algunas plantas han muerto por falta de riego

y las manos no saben cuál se olvidó,

pero acarician el rostro ausente para consolarlo

Not found

 Un acto de valentía es ser mirada,

Querer ser elegida

Y soportarlo.

Asumir el amor ,

Aceptar la debilidad 

Y la perdida,

Querer con defectos y desventajas, 

Saber errar y aceptarlo...

Ser

 humano...

Ser

Entre verdores, 

Entre cuartos vacíos 

Y rincones,

En Casas sin ventilar

O con las ventanas abiertas...

Ver los avisos entre arcos de luz.

Ser 

Con otros

O Sin ellos

Pero de su mano,

Pero solos,

 buscando quién no nos suelte al cruzar,

O al ver el estertor sin fotogenia.

Ser con quien no esperas

Y sentir abrazos

Que no necesitaron del tacto.

Ser 

Es una locura,

Llena de miedos deliciosos.

Y estar, 

 una verdadera aventura.

Debería haber escrito más cosas buenas, menos cosas malas

 Las palabras pueden mutar.

Cuando las piensas y plasmas parecen únicas,

Unívocas,

De semántica precisa.

El papel y el tiempo

Les da genética revoltosa...

( A veces dolorosa)

Y aquello que fue

Ahora no es cierto 

Porque no entendías,

Porque importaba de otra manera,

Porque era y no es, 

Porque fuiste demasiado duro 

E incluso a veces

Era todo verdad

Pero ahora su función  no es válida, 

no tiene sentido

ni escrito ni oral.