Duermo mecida por el silbido de la nieve al compactarse.

las grietas de la primavera son el amor 

queriendo salir,

a pesar de que el letargo tiene premio...

Por qué el mundo helado

se hiela

se petrífica....

¿Cuándo el cisne 

aletea sin premura esperando 

amanecer muerto?

Las ventanas se cierran en mi contra,

contra la respiración,

contra el desahogo...

el sol rompería  el denso canto del invierno,

reviviría el ave con sus plumas de pulmón...

Ser amado en un vals libre y lento,

con horquillitas de plata.

¿Quién pidió  o dio muerte a la sensibilidad?

Si la matas me la tatuaré...

arráncame la piel cuando me niegues tres veces,

cuando el amor y la tristeza sean estigmas sociales,

Ata las alas del pájaro,

ciérrame la puerta y ábreme la ventana

no sé qué llegará entonces

si las ansias de vuelo o de muerte,  

si náyade o suicida,

dependiendo de si duerme

el abrazo en la cuna,

la flor en la almohada

o el páramo triste

es una ciudad de fantasmas