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 Un acto de valentía es ser mirada,

Querer ser elegida

Y soportarlo.

Asumir el amor ,

Aceptar la debilidad 

Y la perdida,

Querer con defectos y desventajas, 

Saber errar y aceptarlo...

Ser

 humano...

Ser

Entre verdores, 

Entre cuartos vacíos 

Y rincones,

En Casas sin ventilar

O con las ventanas abiertas...

Ver los avisos entre arcos de luz.

Ser 

Con otros

O Sin ellos

Pero de su mano,

Pero solos,

 buscando quién no nos suelte al cruzar,

O al ver el estertor sin fotogenia.

Ser con quien no esperas

Y sentir abrazos

Que no necesitaron del tacto.

Ser 

Es una locura,

Llena de miedos deliciosos.

Y estar, 

 una verdadera aventura.

Debería haber escrito más cosas buenas, menos cosas malas

 Las palabras pueden mutar.

Cuando las piensas y plasmas parecen únicas,

Unívocas,

De semántica precisa.

El papel y el tiempo

Les da genética revoltosa...

( A veces dolorosa)

Y aquello que fue

Ahora no es cierto 

Porque no entendías,

Porque importaba de otra manera,

Porque era y no es, 

Porque fuiste demasiado duro 

E incluso a veces

Era todo verdad

Pero ahora su función  no es válida, 

no tiene sentido

ni escrito ni oral.

Hierbas

 Sé que abril da miedo,

porque no siempre es mes de flores.

La guillotina sobre el tallo cae 

cuando debería abonarse.

Sé que se me exige primavera,

pero no es el hastío cosa controlable

cuando la ausencia aún resuena,

cuando la guerra se ceba

en los capullos tiernos,

en los brotes debiles.

Algunos pedirán fortaleza,

mas en el alma reside en otra cosa

tal virtud que no en la fuerza.

El jardinero sus desdichas se calla

y riega con sus ojos amapolas 

que surgen por las esquinas.

Teme el despido

pues es incapaz de acabar con malas hierbas

y su corazón acoge hiedra sanadora

y poco más comparte en ornamentos

en este patio delicado.