Azucena

Regaba sus flores, Azucena,
pensando que serían bellas y graciosas.
Las hablaba, las cantaba,
las mecía.
Con tanto amor cuidaba de sus platas
que gran despreocupación de si misma produjo.
Apenas ingería bocados
mientras velaba su siembra,
esperaba que la rosa más bella
abriera sus ojos para ella.

Necia se despertó un día,
Azucena, atada con enredadera,
envenenada de hiedra,
flaca, huesuda y verde de malestar.
Vio la flor que estaba muerta
y al minuto se miró en un cristal.
Viose flaca, huesuda y envejecida,
con la flor en el ojal.

Triste y desahuciada lloró aquel día.

En el silencio del invernadero,
Azucena se durmió.
Nada jamás la despertó,
pues nada de allí le hablaba,
ni cantaba ni mecía,
nada de esa vegetación podía.
Ella lo sabía,
siempre lo supo
y siempre entre las flores divina durmió

En plena limpieza, he encontrado este ¿poema? y es como si fuera de otra persona, pero no lo es... 2006

Mariposas

Mariposas verdes, de clorofila.
Mariposas de sueños
y de envidias

Beso tu lengua de musgo y cedro
y las mariposas,
asustadas,
salen volando.

Mariposas verdes,
de cuerda y viento,
de músicas aladas tristes
y a contratiempo.

Rozo tu pelo de jacintos y trigales
y las mariposas posan
su cuerpo sobre tu espalda
porque en ese sueño las domino.

Mariposas verdes,
de cuentos,
de cuerno de dragón y grifo hambriento.
El dibujo de sus alas
es un grito de deseo.

Pronuncio tu nombre
mientras dibujo
mariposas verdes,
mariposas negras,
mariposas de papel.

una noche del pasado

21.10.06
En el margen de la boca
surge la mueca que quiebra el gesto
e inseguro
cambio el rostro
tornándose en confuso
que no sé si es agrado
o si es próximo disgusto, desalegro y reticencia torpe
de besar sin conocer sentido.

Retuerzo el rizo entre los dedos
dudando a ratos
y descansando de largo y de noche de gala
pues si la calma me acuna
no sopesaré los riesgos de hallar pena
y respiraré tranquila con los brazos en torno al cuello ajeno.

Así que mientras dé pasos de ciego
y no tropiece
seguiré andando si temer más nada.
Coseré telarañas y güijas
de angelitos y amapolas
sobre sus labios en blanco y con verso libre
y lo que salga en la rima será sobre todo
escritura automática, inconsciente y dadaísta.

Dónde están las llaves

Crees que me ves,
Encerrada en mi cajita de cristal,
Pero no es cristal sino plástico barato
Y sin agujeritos respiraderos...

Crees que me ves,
En este contorsionismo mientras el cubo se pliega...

Pero para ti es espejo de 2 dimensiones
Y solo refleja,
A través de el no nos encontrarás ni a Alicia ni  a mi
Ni ninguna maravilla
Distorsionada o no.

Quizás para ti soy otra cosa,
Algo en lo que te posas, te apoyas, te apalancas....
Y dices que me ves
Llevo 72 horas sin aire
Y nadie viene a perforar la urna inconclusa

La noche está triste y solitaria,
Cada vez que lo pienso me pregunto
Dónde están las llaves,
Cuándo llegará el sabor del metal a la lengua

niebla tubular atravesando los pulmones,
Pegando los ojos pestañas con pestañas.
Es una ceguera auto impuesta a veces,
Sanadora a ratos,
Confusa casi siempre.

Hay rayitos, haces de luz,
Que intentan atravesar como dedos una seda,
Que se enmarañan  en la trinchera... Sangran las muñecas
Me adormece, la Roja riada...
Quiero despertar

Antes tenía sueños y pasiones aunque no me los creyera mucho...
Ahora tengo ganas de dormir

Mascarada

Nos hablamos...
rutinas, normas, palabras...
Palabras que se articulan como sonidos en el espacio
y gravitan y no llegan a ninguna parte,
pues al punto de donde salieron siempre retornan...
no es más que un acto de ilusionismo

Nos tocamos
y en este lance
sentimos sólo la existencia de los dedos propios,
pues apenas diferenciamos la piel del otro
como objeto de placer nuestro,
no vemos el efecto generado,
si no es acaso la caricia de vuelta...
Todo pues es un recital de gusto propio,
es un acto de manipulación

Nadie es tan bueno como parece
y si se afana en parecerlo
pronto se descubre.
Las voces suaves se vuelven rasposas,
su seda viene a disfrazar con su melodía
o bien intenciones
o bien palabras necias,
que con la música se camuflan,
Es un acto, bien ejecutado, de teatro.

Nos hablamos,
pero no nos entendemos,
ya que perderíamos la oportunidad de provecho,
nos obligaría a pensar en el otro
(de verdad).

Así que no pienses que me engañas
vestido de tul azul,
no creas que me confunde el aroma de la secta.
La soledad es
parte de carencia social,
parte de saqueo ajeno.
Miras
 para saber como sacarme los ojos
y hacerte un collar.

El problema es
cómo no querer ser parte de las galas,
parte de la pose de bienestar
(aunque fracase con estrépito),
Cómo no querer ese supuesto amor,
a pesar de su imposibilidad.
Quizás un poco más de esfuerzo,
quizás un poco de aire nuevo
y respirar,
limpiar el seso,
quitar pensamientos negros.
Lo intento,
intento hacer de la mascarada algo real,
sentir calor en el pecho,
estrellas en la espalda.