Hay una carcoma que devasta el cuerpo,
Una suerte de nostalgia fingida,
Un anhelo de un recuerdo falso.
Esta plaga, insomne y perenne,
Es caldo de desayuno
Y veneno de noche.
El árbol en sus aros se retuerce
Y parece invisible y monstruoso
Pero solo está triste.
El páramo es fantasma
A Diazepanes florido.
La pena de la mentira
O la de la verdad es la lotería de este invierno.
Y en su tronco es un hombre que se encorva,
Es el viejo que gruñe en su soledad,
El hombre del saco con trauma inventado,
Ralo y patológico en su melancolía
De un tú inexistente,
Añora una lluvia que no hubo.
Su dolor es una cortina de humo sobre su verdadero dolor.
Es en realidad una mentira piadosa.