Bien, ¿y tú?

sentir que nunca es
suficiente
recitar la tabla de multiplicar
para convencerse
aunque salga a dividir.
Repetir e inventar números que no existen,
memorizar ficciones,
ficciones ajenas

Y volver a comenzar
intentando que la mentira se vuelva,
a fuerza de repetir,
verdad...

Hola, ¿cómo estás?
Bien, ¿y tú?
Bien, ¿y tú?
Bien, ¿y tú?
....

Sick

Aire sin peso, sin sensación,
desapareciendo entre oleadas de temporales.
Me muevo entre los tallos delgados del trigo,
 y soy incapaz...

Este calor...
Este frío,
en la soledad,
donde veo las estrellas,
Alguaciles en una blanca negrura.

Y Caigo
Desde sueños de altura
y el suelo es arcilloso,
fango mineral.
A los pies de la escoba
 apenas
Motas.

Me encantaba el mar y
ahora me causa pereza intrascendente...

El fantasma  eriza el vello de la nuca.

EStoy sentada a la mesa con mi mejor cara.
Desvanecerme.
Sí, desvanecerme....

No.
No.
No.Desvanecida.
Una mascara de muñeca, de las baratas.

Forzada está la tela del telón,
Por detrás del bodegón

Hay un agujero en el mantel.
(Podría agrandarlo
poco a poco con mi dedo meñique
y salir por él)


Me dan ganas de romper,
pero no hay medicina
la corteza de este árbol es de plástico.

Sick, sigo.
los rebordes blancos de la piel
se notan al tacto.
Son como un mapa, un mapa de locura.

Fundirse en el aire.

Allí

Me traslado, estoy allí
y se está tan bien...
la vida es simple,
casi no hay diálogo.
Aquí, a veces (y casi siempre)
se habla de más, ( se escribe de más)
Intento decir cosas, pero terminan sonando a otras.

Prefiero que las palabras bailen,
que el pelo baile,
todo en danza y en alegría,
como olas,
como el sol atravesando los velos cristalinos
del agua del mar.
En esa isla imaginaria,
no hay ruido ni silencio,
sólo una canción que gira,
que moja los pies, que te inunda.

Se está tan bien...
todos a la misma altura,
sin necesidad de decirnos,
sólo movernos...
ni siquiera sé como lucen los demás,
sólo siento la belleza,
sin cara, sólo el efecto celeste,
No hay uno y hay miles y son
la sal con la arena,
tejiendo hilos...
redes de una calidez primitiva y perfecta
que envuelve la piel.

Pero eso es allí cuando sueña mi cabeza.
Yo soy uno de ellos,
no uno del fondo, no un atisbo de presencia,
estoy igual que el resto,
una igualdad que no tengo aquí,
que no alcanzo, (que me niego.)

Allí quizás seriamos amigos,
allí te abrazaría sin reparos,
allí me dejaría de estupideces.
Allí no hay vergüenza ni miedo.

En muchas ocasiones he querido quedarme allí,
pero no se puede, no se debe,
y es duro tener que volver
y empujar la cuchara contra la boca,
haciendo el esfuerzo del mundo
por la 'banalidad 'de tragar y seguir.

Oda al ingenuo

Una vez más -------- despedida de las utopías que convocan la comunión
humana -------- ----------Busco la hermandad y sólo encuentro-------------
figuración: me usurpas---------la presencia---- y me inventas----- lo que
nunca he querido ser... 
para eso era la moneda del barquero, ---------para empobrecer 
la risa y acercarla ----------a la farsa
en que me truecas

El cling de la cabeza

No hay nada como pensar en conjunto.
La soledad del pensamiento individual
es un acto de valentía brutal.
No se trata del hecho de ser diferente,
(que no es mejor ni peor)
sino asumir la ausencia en el camino,
mirar a los lados y oír el timbre del casi-silencio.
Una vibración que surge si intentas dejar de pensar y no hay ruido.
Un agudo que acerca a la voz de la bruja.

Hay
deseo de cambiar de paralelo
y también rabia,
aunque el salto
es vertiginoso (y cartilaginoso):
no ser. No ser
y ser en todos (para ser otro).
Mutar.
Un lío.

Pensar como otros está lleno de ventajas,
y también el entenderse,
(no el parecerlo)
Facultades clínicas  que el médico me aconseja.

El grupo abriga.
El frío se extiende hasta el verano.
Muevo las manos para desentumecerlas.
Me sube por las piernas la enfermedad del aislamiento.

Pensar solo
o con las voces.
Y en el frío congelarse y sentir miedo,
miedo a que el pitido tome sentido.

A veces tengo miedo.

Log

Feeling like an old log in a late low spring

Pizarra