Te prometí cosas locas,
promesas que no puedo cumplir.
Algunas en voz alta
otras en silencio,
como deseos mágicos.
A mi misma me conté alguna mentira.
No era esperanza,
era narrativa
fantástica.
Amor, sólo el amor
es real.
Lo que me sostiene de un hilo
(fino de cabellos mordidos
de la cordura,
de la caja resonadora
que es un gran órgano medieval
con sus angelitos negros
y blancos
en el coro
cantando
unos frente a los otros
intentando componer una melodía única
y no un enfrentamiento)
Sólo el amor,
como amuleto,
como entelequia filosófica,
como ideal,
como una abrazo rosado y calentito,
como un paseo por el museo de las maravillas,
como un arnés contra el abismo,
como tus besos.
Hay pocas cosas que me separen de la bestia,
y de esas pocas,
sólo el amor es real.