Partículas suspendidas de luz

Hay luz y silencio...
es tan hermoso.
Si me callo puedo sentir como no existo,
como se ve el mundo sin mi.

Salgo de mi cuerpo y sobrevuelo la estancia,
un cuarto solitario y abandonado
en medio de un proceso habitabilidad.
Aquí vive alguien que está en ciernes,
en construcción,
en plena meditación y confusión de si mismo.
Ese espejo medio roto aún sirve,
uno se puede observar en el trozo que queda.
Las bombillas son raquíticos capullos
desprovistos de hojas,
con el tallo desnudo y famélico.
La decoración es impersonal,
apenas hay marcas de mi paso
mientras el grifo gotea entre lamentos.
La luz hace que cada ausencia brille
con belleza
como si hubiera una intención y una dolencia
detrás de cada una.
Antes de volver en mi,
veo un mundo en el que puedo no estar,
donde mi mano es invisible,
pero un mundo que no se concibe sin ti.
Mi punto es sostenerte en el vacío
sin que te caigas
apilar los libros sin que sea una acumulación,
por mi esos objetos que no hablan
tienen sentido,
pues sin mi,
dirían otra cosa de la persona que vive en ellos.
Es en mi sombra donde cada uno me saca valor,
no en la opulencia de mi protagonismo.
No soy decoradora sino donante de sentido en segundo plano.

Regreso.
Ya son las diez.
El viaje duró más de lo esperado,
ya que volver siempre es más duro de lo que parece.

Mímica

En este manso,
en este lapso...
ni sé a donde voy
ni me motiva esta nada extraña
disfrazada de rutina.

Me impongo tareas,
pero no me convencen...
¿qué hay detrás de ellas?
Una vez doblada la ropa
y los platos limpios
hay el mismo silencio,
el mismo jornal
que paga la marcha insulsa.

¿Qué hay ahí?
En realidad no estoy,
es una historia muerta y estancada
por falta de imaginación
y exceso de cafeína.
Es un aguante en espera
de recompensa que no llega.
es una vibración plana y sorda
entre parpadeos.

Quizás soy ese fantasma muerto
que habita entre los vivos,
pero quienes no saben que fallezco
son ellos, el resto.
A mi a ratos me queda demasiado claro.
Soy y no soy lo que parezco,
porque simplemente no estoy,
pero imito la existencia
por copia de gestos,
aunque la mímica no sea
precisamente muy buena.

ENGAÑO

Concede un engaño a la mente
El talento de tardía rabia
Y en locura se permite
La creencia de un acuerdo inexistente.

Teme junto al cuerpo vano
Adoptar ilógica huida
Y hallar así sentido
Y sentir lo que no siente

En un querer hacerse ciego
Por no abrazarse a la nada
Pero de reojo ve
Cual es la verdad que alcanza.
En el trato se convence
De lo que nunca supo
y llega a cambiar la idea,
El ingenio y el barullo.

Y engañados los sentidos
Quieren a un querido cero,
Hacen el eco querido,
toman todo de la nada,
quedan del todo vacíos.
Tocan viva piel muerta
Beben limpia agua seca,
Ven brillante oscuridad
Duermen silenciosa cuna.

Quiere esa mente
No descubrirse burlada
Y descubierto el engaño
Opone a la rabia
Libre elección de la farsa.

Dices...

Dices estar a mi lado
Mientras duermes
En mis noches de insomnio.

Amor (dedicado a todas las mamás)

Amor, la vida le pone un nombre al amor

Que nace de uno mismo para darse,

Darse todo y no pararse

A pedir a cambio recompensa.

La libertad de ceder

El doble de lo poseído,

De lo amado y lo tenido,

Cultivado, y no perder

Deseo de seguir dando,

Tiene un nombre

Que los labios pronuncian al llamarte.

No caben palabras en la pluma

Que te alcancen

Ni sentimiento ni amor que te describan,

Que no hay regalo suficiente

Que yo pueda hoy entregarte.

Queda con el símbolo limitado

Que estas frases pretenden,

Confórmate con la alabanza

Que en esta tierra he de darte

Que la justicia, si existe,

Más allá deberá darte

Todo lo que tú mereces:

Amor inconmensurable.

Ponerse en marcha

A veces me cuesta mucho ponerme en marcha,
me ronda la idea del camino.
¿A donde vas, caperucita?-
me dijo el aire a la cara.
No, no había lobo,
sólo una loca hablándose a si misma.

Es difícil ponerse en marcha
si se está convencido
de que no se va a llegar a ningún sitio.

Olas

Parece que el mundo se hiciera de olas,
ondas en manada
con barbas densas y encrespadas.
Muévase la sal en flujo
y remuévase a un solo ritmo acompasado
pues sola la cresta no hace camino.

Es el cumulo de tantas,
tontas o avanzadas,
todas a una,
las que hacen la marea.
Aunque siempre habrá recodos
lentos y solos
que nunca serán oleaje
y callen y mueran
sin romperse nunca.
Serán paz para el nadador que pase
pero nunca gozo del mar,
ni valor de marinero,
nunca amor apasionado
ni mito de sirenas...

Así es el mundo,
un océano entero
(con sus lagunas).