Un día de los malos en los que me viniste a la mente

No quiero confesar lo que ignoras,
pero es cierto, ilógico y exagerado:
el miedo a la expulsión
fue proporcional al grado irracional de amarre.
Dejé de ser yo,
lo que ignoraste,
porque abrazabas mi cuerpo
mas no sabías decir de quien era.

Nunca lo sabrás.

Y no hay rabia por tu parte.Nada.
Nada es medianoche,
hora en la que te amaba
y más con locura que gozo.

Mía es la medianoche (y una sombra de rabia ) por siempre.
Para ti  (de mi) la nada





(escrito en alguna parte del 2007, un día de los malos en los que me viniste a la mente)

Desgaste

Tengo un cardenal 

de caer en saco roto.

Decepción

Hay miguitas en el suelo,
Oigo graznidos a lo lejos. ..
Abandonados todos de la realidad.
Hay un cielo despejado y una brisa suave
Pero la pajarera está vacía,
Rebosante de grano,
Sin Red,  con la puerta abierta
Y la paja limpia....
No hay aves,
Aunque sobrevuelan,
Sólo hay decepción
Acumulada
(Y hambre )

En el fondo de los ojos

En el día las palabras se quedaban cortas
las razones cojas
y me pedías más fe
que la religión.
No había batallas en las horas de espera
y cuando terminaba la cuenta atrás
y llegaba el cara a cara,
se venía el silencio
y no sabía que pensar
o no quería pensarlo.

Y quién dijo que era bueno...

Mitificamos el pasado como salvoconducto,
como huida de un futuro.
Vemos belleza y es un error
pues cuando giramos el pulso
debemos siempre apresar una lección
pues la nostalgia puede ser venenosa,
engañosa y seductora.

El beso de esta vieja
es de ceniza ,
sus labios son grises.

No vamos bien si añoramos sin aprender,
ningún tiempo pretérito fue mejor,
pero es más fácil que echarse a andar.

No era tan bueno,
lo sabía.
De verdad,
no era tan bueno...

A otro lado...

Pensé que el fracaso era no hallar la duración,
la constancia, el lazo, el trato, el nudo...
Ahora entiendo que el simulacro de realidad,
cada vez más evidente,
es la auténtica derrota.

Y sólo es (mi) fracaso si miró a otro lado

ÓXIDO

¿Quién infunde
ese sello maligno
eses humo negro
que emponzoña el pensamiento,
que quisiera inventar rosas
pero sueña con flores negras,
con orquídeas oscuras?

¿Quién o qué fuerza
hace nacer la negrura
en el niño inocente,
quien lo turba
si en la cuna
sólo hay nana y algodones?

¿Quién...?
Es difícil  adivinar la receta
de este jugo putrefacto.

¿Quién serías
si no existiese
ese mecanismo de antemano?

Ángeles libres con alas anchas
¿o locos de atar en el mastil de la tormenta?
No,no, no

A veces en los silencios
siento y oigo
como se oxida
los engranajes de esta mente.