Para

 Para. 

Si es un impedimento a los deseos. 

Si se ha roto la metáfora luminosa. 

Si ya no recuerdas el símil feliz.

Si aquello que conduce tus días 

sólo te hace dar vueltas

( sobre ti mismo) 

Para y arriesga, 

Pues el verso alegre

No llega con la boca amordazada

Y el alma contenida, 

Porque en eso

No pueden engañarte. 

Para

Porque

Qué sentido tiene perderte

Qué sentido tiene

No dejar paso a la luz que prende

Verter el agua del caño sobre arcilla seca. 

Para

Aunque no veas la mano que ayuda, 

Para ante la puerta de la locura

Y respira, 

Corre a donde el aire se resuelva el pelo

Y llene tus pulmones

Se puede

Dicen por ahí

Que se puede

Loop

 Un bucle. 

No un rizo, ni un tobogán, 

Tampoco es un loop musical. 

Es un síndrome. 

Es la muerte de la belleza cotidiana. 

Es dar la mano sin sentir nada, 

Es arruga de un tiempo que aplasta, 

Es un charco sucio. 

Paso por el mismo camino

Y quizás no sé andarlo 

Con mis pies torcidos

Mis rodillas flojas. 

O  no sé

cómo deshacer el círculo. 

Un bucle cerrado. 

Sin círculos concéntricos

( a los que saltar, 

Sin vacaciones) 

Y creo que lo damos por perdido, 

Mecidos por la nana redonda, 

Durmiendo sobre el disco, 

Aunque la aguja nos ralle. 

¿Y por qué no saltar a la pata coja 

Sin miedo a caer, 

A cambiar de pierna, 

A escalar e inspeccionar como niños

Con la fe de qué es posible

El tesoro escondido? 

Luz azul daña la vista

Parar en soledad.

Ceguera en movimiento.

Si los ciegos son los otros

¿soy invisible?

¿estoy sola hasta que nos choquemos

o intuirás que soy barrera

y me derribarás 

(o sortearás)?

Ni el brillo de las lentejuelas

afecta a nadie en una sala atestada

si miran la luz de las pantallas, 

si miran un tiempo que no existe, 

que no es pasado, futuro (ni presente)

¿Estás trabajando en tu muerte?

Quizás muera sola,

o viva inmóvil

( que es casi lo mismo)

viendo el sonido de mi voz rebotar en la pared

y golpearme en la garganta 

para que calle.

La toma de decisiones:

cortar flores

o malas hierbas

con las manos desnudas

y las uñas frágiles.

Podría correr

¿quién lo vería?

Si sonara el tropiezo

¿oirías la caída...?

Si fuese Pompeya,

el olor a chamusquina 

¿te llegaría tarde?

De repente lo repentino
Y el aire corta los tallos de las rosas, 

De las risas diarias

De cuajo

Sin saludar

Y aquello que dabas por sentado

Desaparece. 

La intemperie. 

El jardín arrasado. 

Y el patio, alegre en el pasado, 

Es un desafío a la fe... 

Una alfombra de pétalos secos. 

Las puntas de la hierba muerta

Arañan los pies... 

No hay arado, 

Será tierra baldía para siempre

.... Nada crecerá allí

Y estará bien aunque esté mal, 

Campo de una ciudad en la que nos besamos]

Y dolerá,  y tiene que doler, 

Será de una hermosura en la que nunca reparamos, 

No había fractura, 

Aunque ahora sea un hueso que no selle... ]

el amor estará cojo para siempre.

Quedará

Recuerdo de cuando corríamos

Y no era excepcional, 

Pero lo era... 

Esperar, 

(No es consuelo) , 

A que haya briznas de hierba, 

Oleadas fantasmales de verdor, 

Que me llevarán a ti

Y lloraremos, 

Y estará bien, 

Aunque sea a escondidas y en silencio,  abrazados para invocarte. ..

Escribiremos palabras y las pondremos en la tierra, ]

Soñando que crezca en algún lugar

Un amor como el nuestro. 

Anti T

 Sé que quedaré en negativo por miedo a la exposición... 
(Creo que esto durará más de hora y media
Pues me dijeron que tengo los huesos duros.... ) 
¿ y si realmente no estaba hecha para la vida, 
Sino más bien arrojada? 

Distorsión o debilidad, 

¿Pereza y sin rareza? 

Globitos de colores que no vuelvan

Y si después del sufrimiento

No hay normalidad

( error y cero en normatividad

Y una ronda para todos) 

Si supiera beber, 

Bebería para olvidar... (Y no inventar) 

Berbería imaginaria

Antes de asaltar la tierra de la fortuna

Inexistente]

Y tragar miel y pistacho 

Para morir dulce

Legañas

 Decían que la fe era una locura

Como flores frescas... 

Una osadía entre pirañas, 

Un niño en la ventisca. 

Decían, 

mientras pisoteaban al prójimo

Y alababan la viga

( sobre la que un día la sombra

hará cabriolas) 

Grajeas

A veces vivir en apnea
No es causa de muerte, 
Es algo peor. 
La vida se vuelve farmacia
Y el placer, narcótico. 
El oxígeno es un lujo
Sobre el aún no se tributa
Porque la administración
Todavía no sabe cómo gravarlo
El sueño es muy caro, 
Incluso en metáfora.
.... 

Los bancos de aire buscan donantes

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Creamos un pequeño mundo
Con sus pequeños defectos y virtudes
Ahora se ha roto
Y aunque renazca 
Será otro... 
Amaremos siempre los pequeños detalles 
(Pasados y presentes) 
Y más sus defectos pequeños ( que no los grandes) 
Y sus valores universales
Que no sus pequeñas virtudes