No aprendo...
Vacía por completo, cualquier nueva rutina
Me parece insondable, inabarcable
La meta es un Himalaya
Aunque sea una cuchara a la boca.
Sé que hay una exageración
Del primer mundo y su ansiedad quejica
Sé que el sueño de independencia se desvanece por una carrera que no existe
Y que irse de casa es vivir con otros igual de extraños o menos
Y a veces hasta a cama compartida
(Mujeres, mujeres, os mentimos al abrir la puerta y la ventana)
Cualquier vida es luchar
Y no hay forma de afrontarla
Que con perdón, compasión y valentía
Dejando los pastos para el Bovino
( beeeee o muuuu, cada uno elija el verbo que le plazca)
Qué bonito sería no ser un niño de verdad,
Ser de madera
Y llegado el caso de distorsión
Arder
Da igual si por piromanía o
Si por combustión espontánea
Y cuáles son las opciones...
Trabajar, o más bien persistir,
Ya que trabajar es un concepto malentendido y sobrepreciado
( el engaño del esfuerzo para el pobre)
Y buscar motivos para la alegría
Y volver a empezar y volver a empezar...
Cuando os hayáis ido mandad postales,
Pensaré que aún estáis conmigo