Para

 Para. 

Si es un impedimento a los deseos. 

Si se ha roto la metáfora luminosa. 

Si ya no recuerdas el símil feliz.

Si aquello que conduce tus días 

sólo te hace dar vueltas

( sobre ti mismo) 

Para y arriesga, 

Pues el verso alegre

No llega con la boca amordazada

Y el alma contenida, 

Porque en eso

No pueden engañarte. 

Para

Porque

Qué sentido tiene perderte

Qué sentido tiene

No dejar paso a la luz que prende

Verter el agua del caño sobre arcilla seca. 

Para

Aunque no veas la mano que ayuda, 

Para ante la puerta de la locura

Y respira, 

Corre a donde el aire se resuelva el pelo

Y llene tus pulmones

Se puede

Dicen por ahí

Que se puede

Loop

 Un bucle. 

No un rizo, ni un tobogán, 

Tampoco es un loop musical. 

Es un síndrome. 

Es la muerte de la belleza cotidiana. 

Es dar la mano sin sentir nada, 

Es arruga de un tiempo que aplasta, 

Es un charco sucio. 

Paso por el mismo camino

Y quizás no sé andarlo 

Con mis pies torcidos

Mis rodillas flojas. 

O  no sé

cómo deshacer el círculo. 

Un bucle cerrado. 

Sin círculos concéntricos

( a los que saltar, 

Sin vacaciones) 

Y creo que lo damos por perdido, 

Mecidos por la nana redonda, 

Durmiendo sobre el disco, 

Aunque la aguja nos ralle. 

¿Y por qué no saltar a la pata coja 

Sin miedo a caer, 

A cambiar de pierna, 

A escalar e inspeccionar como niños

Con la fe de qué es posible

El tesoro escondido? 

Luz azul daña la vista

Parar en soledad.

Ceguera en movimiento.

Si los ciegos son los otros

¿soy invisible?

¿estoy sola hasta que nos choquemos

o intuirás que soy barrera

y me derribarás 

(o sortearás)?

Ni el brillo de las lentejuelas

afecta a nadie en una sala atestada

si miran la luz de las pantallas, 

si miran un tiempo que no existe, 

que no es pasado, futuro (ni presente)

¿Estás trabajando en tu muerte?

Quizás muera sola,

o viva inmóvil

( que es casi lo mismo)

viendo el sonido de mi voz rebotar en la pared

y golpearme en la garganta 

para que calle.

La toma de decisiones:

cortar flores

o malas hierbas

con las manos desnudas

y las uñas frágiles.

Podría correr

¿quién lo vería?

Si sonara el tropiezo

¿oirías la caída...?

Si fuese Pompeya,

el olor a chamusquina 

¿te llegaría tarde?