1.51

 Dormir,

Dejarme caer en el sueño, 

Es la forma de confirmar que he perdido otro día 

Otro dia en esta suerte de verdad

De vida desaprovechada, 

Inocua, pequeña, 

Estanca y estancada... 

Dormir, 

Dormir es perder, 

Soñar es aún peor, 

Ya que no imagino, 

Sino que recreo miedos, 

Voces que me cuentan sobre otro dia perdido

Historias de cosas que no quiero que pasen como agachar la cabeza

Como perderme 

Como hacer el ridículo corroborando mi torpeza

Sueños donde me humillo

Y pido perdón a mis detractores

Insomnio

Y cansancio

No voy a fingir 

Que no hay momentos buenos

No me puedo detener a llorar 

Por ser Insignificante

El mundo me muestra que el fallo está en esta debilidad e inacción

Sin ganas nada más que de dormir

Para apagar esta realidad sin propósito

Y dormir como confirmación

De la oportunidad perdida

Caigo por cansancio

Migraña

Aprietas los dientes en la caída

El mundo se desintegra

Y te preocupas de las flores que no crecen, 

Las canas son pelos gruesos

Crecen fuertes y numerosas

Como la hidra

Tonta

Que se come a si misma

Lo que ves es casi un holograma

Los caminos de la presencia y la existencia

son ambiguos y subjetivos.

Yo sé que no estoy

y que en mi lugar bien podría haber una piedra.

El carente conocimiento 

hace que se me pueda confundir con cualquier cosa.

Podría veros hablando a un árbol con mi forma,

a una sombra, a una caja de lápices,

ojalá al menos objetos bellos...

Presente por materia

pero invisible.

E incluso yo,

volando,

no interesa estar en este lugar

en el que estando no soy,

donde impregnándome del resto,

sin voz,

no soy

vuelo en silencio

mientras mi cuerpo soporta los golpes de la presencia forzosa

Vuelo 

mientras sueño en huir.

No veo huellas de mi...

Irme hoy no dejaría marca.

Ojalá volar donde la desconexión física no doliera

Te he visto hablando con cajas

sin resonancia

y ni la falta de sonido te ha asustado

A veces imagino que tengo

ramas y crecen

pero entre paredes menguantes

no llego ni a hiedra desesperada.

Nada más que cascarita de fruto,

cuando el fruto salió al camino a buscar tierra donde anclarse

al frío de los vientos

a la vista de las aves

al ras de los insectos

Más que volar me arrastro.

Estás hablando con una escultura pétrea

bloqueada por sus miedos de inexistencia.

Tú crees que estoy

yo finjo porque no soportas la verdad

y yo tampoco

Carne cruda

 Nadie me está viendo

Y dentro estalla la bomba 

Dentro está la entraña haciéndose

Aún más sangre, 

Salpicándose en la falla subterránea

Como una caverna con filtraciones. 

Cada canto es reprimido

Y hecho cuchillo para la entraña dolida, 

Está echando a perder todo deseo de sirena, 

Convertida ya la voz en ridícula víbora

Sin dones. 

Hay que esperar a que todo mejore, 

Hay que sufrir para tocar el cielo... 

( yeso desprendiéndose del techo) 

Ay, tanto deseo golpeándose contra la nada, 

aniquila el interés por cualquier realidad, 

hace atractivo el manicomio, 

la reclusión vegetativa, 

donde bailar por los corredores

libres... soñar con tanta intensidad y verdad

Que merezca la pena volverse loca. 

La entraña está nerviosa, 

El mundo está cambiando

Y nadie te está viendo

Muertos

 Piltrafa... 

Una sensación absurda tras la máscara

Hay muertos por fuera y muertos por dentro 

Y cáscaras rotas

No soñaré flores

Pues ya las soñé

Si ya están secas, 

No son sueños

Son comparsa de duelo

Grecos alargados y verdes

Con ansias de Venus. Piltrafa

Para arruinar la velada... 

Hay ganas de viajar a un limbo imaginario

Y apaciguarse de tanto cadáver, 

Y dejar el debate de la existencia. 

La corriente

Se abrió la ventana

Y empezó a entrar el viento frío, 

Y la aridez. 

Pasó el lobo,

Y los corderos bobos. 

Rodaron las cuentas del collar

Con sus alas negras,

Sin saber siquiera de su mortandad. 

Llegaron los hilos perdidos, 

Escondidos por un revés de la costura mal hecha. 

Llenaron el cuarto, 

Lo atentaron... 

Bloquearon la vista... 

No se preocupen, 

Estamos en proceso de limpia

Y mudanza

Tralara

Habitabilidad.

muros

Espacio con piel gorda

asfixiante

Eres la contra de mi libertad,

¿por qué el amor duele?

Doble pirueta para permitir cualquier maltrato amoroso

"Te quiero a heridas"

sin golpes pero con fracturas

Cuartos que empequeñecen mi alma

Palabras que se convierten en un eco heredado

Eres un estigma sin saberlo,

a modo de cancioncilla infantil.

Salto a la comba  y me atasco

con tu rima

(no paso de nivel)

La morada infantil mengua a cada paso

y mi corazoncito es un collage de mi y de otros...

Otros tienen pedacitos de mi que han tirado en el bosque

Tengo miedo porque sé que los pájaros andaban hambrientos

Respirar...

estoy intentando abrir las ventanas

y gritar

gritar

habitar, ser,

sentir a placer,

sin reprimendas.

La casa en ruinas...

tapiando la cuarta pared

Bella durmiente

La cota de malla resquebraja y duele.

A mesa puesta y boca cerrada.

La crin está sucia y el jinete no cabalga.

Ya no quiero jugar a las princesas

(a las princesas muertas, atadas, de porcelana)

El aire se ha vuelto denso

la vida, tóxica.

El ser humano es inerte,

inerme,  

y a la vez explosivo.

La piel es blanca, está pálida

de enfermedad austera

y de distancia social

( necesaria, deseada, sanadora y letal).

Me convierto en hiedra

natural y venenosa,

pero con un jardinero obsesivo.

Poda, poda, poda

Desde balcón de palacio,

los cadáveres dormidos, 

la vista de los setos es exquisita.

Las moscas se dan un festín en el salón

de comida y agudeza perdida,

ñam, ñam,

el mundo renace,

y a la vez enmohece

La armadura no sirve. 

Son las palabras

significados lesivos

lanzados como flechas.

Reclamar el tacto: 

me da la risa,

el llanto.

Quién pensó en abrir la biblia  con un cuchillo...

Huecas

Nada volverá a ser lo mismo...

Esta voz resuena chocando contra todos los órganos de mi ridículo cuerpo...

Cómo hago que todo sea diferente,

cuando haciéndolo proclamo 

cosas que preferiría que no hubiesen ocurrido?

el enfado, ... la reclusión,

el silencio...

Ya no me apetece hablar,

de verdad, las palabras de mi garganta

parecen no tener valor

y me he acostumbrado al gesto.

Hablo sola, me escucho a medias,

pero sola a veces hablo

y a medias me detesto,

me siento detestada...

El enfado, la tristeza, la vanalidad, 

la vanalidad como muerte y salvación...

tristeza, por esta soledad domestica

que ya es vieja.

Diles lo que quieren oír,

no digas más, 

diles lo que quieren huir

 (y duda entre la autoaniquilación o la fuga hacia el monte)

Itaca está arrasada por los invitados

- las ovejas balan-

 aunque la casa está en pie

y debes ser agradecida,

- carneros y criaturas de sus vientres diminutas-

diles lo que quieren oír, 

diles lo que no sientes,

pide perdón

y da las gracias, libaciones a los dioses...

ya hablarás sola sobre la convexidad de tu morada ...

Las palabras están huecas....

(pero rebotan, se destruyen,  se recomponen contra ti,

afiladas, pero huecas

se clavan)

Donde nada de esto ha pasado

Acogerse a una soledad
o ser abandonado en ella.
Elegir es difícil,
pero el resultado es forzoso.

Una vez que te acostumbras
es mullida y afilada a la vez.
Destruye el apego correcto
y el enfermo...
Es un desierto que arrasa con todo,
sin visión, sin zarza,
abrasando una parte de los ojos.
No podré trepar por ahí esta vez,
ya no quiero la compañía
y al mismo tiempo estoy en la torre
y rezando en el olivar.

El pecado es invisible
pero su mancha es imposible de lavar.
La mediocridad es peor que la maldad
y nunca se va.

Ser solo o estar solo,
ser asolado por un estado de incomprensión
y pasar hambre
y tener pánico,
como consecuencia de una mera falta de gracia.
¿Será que no hubo unción sagrada a tiempo?
¿Los óleos llegaron tarde y la frente estaba ya marchita...?

Uno mismo a cachitos... el camino está lleno de pájaros...
La memoria se desvanece
y se tortura a si misma
volviendo a un pasado que se inventa o adorna,
pero solo para pedir perdón a medianoche
a solas en el monte sin nombre.

Esconderse
y esperar al salvador,
Ingenuidad aprendida sin utilidad.
No hay guarida
sólo un frío entre la dunas de una penitencia inmerecida
que cae sobre el mundo
a partes iguales entre justos e injustos... 
yo ya no veo orantes,
ni idolos,
porque están lejos,
muy lejos.

Cubrirse, taparse,
cerrar los ojos y soñar
y abrir los ojos y que todo sea un sueño
donde nada de esto
ha pasado
(también me sirve
sentirlo como si nada me importase)

Hierba

La hierba ha crecido,

bella y altiva,

descontrolada.

La hierba esta verde,

conquista el espacio robado por el hombre.

La mata será cortada, 

pero volverá a nacer antes que el bípedo sapiens

aprenda.

La yerba es alfombra salpicada de morados,

amarillos, rojos,

aún silvestre es hermosa .

El silencio la hace versos ensimismado en su esplendor.

Para el humano

ya están los gritos,

ya está la caza en camino.

Si te fueras aumentaría la maravilla,

las flores, los insectos , los pájaros,

las bestias recobrarían la tierra que les robamos,

como igual saqueamos a los hermanos por antojo,

(y miseria)

en conquista salvaje,

arrancando la vida con las manos.

Si te fueras resurgirían las canciones de paz en el viento,

mejor que violines y tambores,

los trinos de invisibles e imperiales.

Si dejarás tus ansías 

sanarían,

sanarías,

sanaríamos.

La hierba es sencilla y acaricia.

El ser humano es tóxico.

La estupidez del ser- remembering 2020

Siempre fui rara. DE un tipo de rareza que aún no he aceptado del todo. A veces un poco cerca de la locura, pero sin llegar a ella del todo jamás. Con esto no te dan pastillas a no ser que exageres. Hay métodos infalibles, en google te los cuentan, a los que cualquiera puede recurrir, pero no...

Cuando era pequeña era tímida, aún más tímida que ahora. No sé de donde salió todo ese miedo al rechazo. Lo recuerdo como algo irracional que no tenia ni siquiera una base en algo del pasado, era demasiado niña: aún no tenía ni pasado. Simplemente siempre estuvo ahí. Ese miedo que me paralizaba y a veces tocaba las fibras de la rabia y me hacia explotar. ¿ De dónde? Dicen que los niños no nacen con baja autoestima y timidez, que algo del entorno les ayuda a optar por esa actitud... No creo que sea así. Ellos ya estaban allí. De ahí que haya desarrollado una cierta ignorancia hacia el pensamiento y conexión standard de tipo social. Cuando intento inventar una historia, mi mente dice: ¿de qué hablan esas dos personas socialmente adaptadas? ¿Cómo llegaron hasta allí? ¿cómo obtuvieron éxito en sus carreras, cómo cayeron bien en su círculo? Estaba claro que no hablaban de lo mismo que yo o de la manera que yo lo conseguía, ya que no obtenía los mismos resultados. 

Pero antes de ser adulto, ¿qué pasó? No caía bien ni a los profesores ni a mis compañeros de clase, ni siquiera cuando me quedaba callada. La indiferencia de los adultos la hubiese entendido, pero el desprecio...

Recuerdo que esta sensación de miedo y soledad me generó una tara: a veces la paranoia me hacia oír voces. Podía estar bañándome en la piscina y, de repente, sentir como las voces de las personas de mi alrededor se multiplicaban, como cuchicheos invasores, burlones. El agua se volvía demasiado líquida, como si la textura que acompañase a la materia sobre la que se posaba esa vibración se volviese de pronto en algo extraño y ajeno en medio de la agresión. Sí, puedo recordarlos como si fuesen reales, pero sé que no los eran. Era como si me reprocharán estar sola, mi pequeño fracaso infantil. 

Casa era refugio, casi siempre.  No es que allí no fuese querida, pero tampoco me sentía aceptada. A momentos era malcriada, a otros incomprendida, en el caso paterno, ignorada. Hay quien piensa que si no ves un problema no existe... pero se refieren a otra cosa... más bien a si no lo ves, no tienes que arreglarlo. Yo estaba bien, no digas que no, estás bien y si así lo crees así estarás  y problema resuelto. ¿Alguna vez habéis estado tristes y os han dicho, "anímate, no lo pienses"? No hay mala intención, pero hay mucha diferencia entre el no rumiar las malas ideas y evadirse. Otras frases que me gustan mucho son "supera tu timidez como yo", "estás así porque quieres", "el que no consigue algo es porque no lo intenta", "sé optimista, sonríe y el mundo te sonreirá", "si puedes imaginarlo puedes hacerlo", "todo sucede por algo/ hasta de lo malo se aprende" "sólo los débiles se rinden ", "Con práctica todo se consigue"... Y no, no son verdad, por mucho que agite los brazos no vuelo, por mucho que sea pacifica y amorosa no consigo lo mismo de vuelta... Tanto cuquismo me resulta agresivo, te dice cómo te debes sentir y cómo pensar... Hay mucho nazi entre los optimistas y falsos zen. (Y esto lo he descubierto por las malas)

Si, el otro día haciendo un test para la clínica, (a ver, chicos, cómo lleváis esa cuarentena de moda), y preguntaban, "oyes voces" ... Y me acorde de este retal. Si hago memoria puedo sentir ese sonido molesto y creo que si quisiera podría oírlas de nuevo. Supongo que si quisiera pastillas de verdad, podría probar, porque ya sabéis "si quieres, puedes"

Rapto

La existencia.
No es algo fácil cuando te das cuenta de que poco importas cuando te encierras. Él no me deja salir

 A mi ya no me importa. Me deja seguir con la tele e internet, pero me vigila todo el rato. La única pega es que no puedo decir que no puedo salir, no puedo decir que estoy encerrada, simplemente no salir, negarme a salir... Al principio puse un par de excusas, luego llegó el confinamiento y la gente pensó que sabía algo más que ellos, que era medio bruja. No me lo dijeron claro, pero si que recibí algún mensaje de texto... Tú lo sabías... No, no lo sabía, pero sí que conocía el dolor que causan los temerosos, los ignorantes cuando tratan con algo que no comprenden, o el rechazo de quienes no te consideran un igual.  Simplemente dejé de luchar. En ningún momento recuerdo que nadie me preguntará cómo estaba. Cuando te interesas por los demás y se echan a hablar la gente se olvida de ti si permaneces callado. Tampoco yo sabía qué contar... pero por suerte apenas fueron un par los intentos del exterior. Yo miraba por la televisión las noticias y la tristeza empezó a salir como un untuoso e invisible ámbar y yo me quedé como ese pequeño mosquito aprisionado y suspendido en el tiempo. Nada había para mi allá afuera. 

Èl no era tan malo. No me pegaba y tampoco me pedía mucho. Desarrollé  una capacidad nueva de evasión. Cuando quería ir más allá, cuando quería tocarme, me convertía en una cascara. Mi mente se iba de allí, respiraba profundo y me imaginaba como una pluma volando por el cielo. A veces viajaba hasta la costa, a veces me pegaba al lomo de un pájaro y recorría los campos amarillos y verdes, a veces caía en un parque y escuchaba los juegos de los niños... Es bonito cuando consigues esto. Muchas veces me costaba volver. ¿Qué sentido tenía? Existir materialmente no tenía ningún sentido cuando podía estar en tantos lugares, sin sentir nada más que la belleza de las imágenes que se me aparecían o construía mi mente. A veces me tiraba en este estado catatónico mucho tiempo y sólo volvía debido al dolor del hambre. Entonces volvía y la tristeza de estar, de seguir. Existir es el principio del sufrimiento. Y qué aporta el existir... A veces sentía el impulso de acabar, pero los sueños eran tan hermosos cuando llegaba a ellos. Y si es mejor vivir en ellos. Lo que define la existencia es el pensamiento, no la acción. Y si es la clave para sobrevivir a todo lo que se avecina, a todo lo malo, vivir en pensamientos bellos...

Oigo pasos. Respira, respira...

Vértices V

Tocarnos como un lujo,
sentirnos como una odisea,
entendernos como una súplica...

los días se suceden raros,
en una cosa intermedia
entre el llanto, la paz, la plegaria,
la belleza del silencio

Nunca la palabra fue tan divina,
como la compañía que sustituye
a la materia
y, sin embargo, tan mal usada...
tocarnos,
sí, tocarnos con ganas,
con sentimiento,
sin decir nada...
Hablar suple al tacto,
pero no lo suple,
y si al menos hablaras mejor,
nomás con más tino,
no con más razón
(empatía, antipatía, me quiere, no me quiere)
y a veces tan orgiástico el silencio en la mirada

A veces siento que la locura está a punto de llegar como la tormenta

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 Entre las piernas,
entre los las sienes,
entre los dedos de los pies,
se desmembra un sentimiento que no quiero,
no más que esconderlo debajo de la alfombra,
detrás de la cortina...

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 ¿Sabes?
odiaba la mañana,
ahora odio la noche porque me falta el aire,
hay una losa sobre el pecho
y al inspirar suena el fuelle gastado,
me oprime y siento que me ahogo...
y sé que es mental
aunque el pensamiento no esté aquí,
sé que es la sombra,  la negrura
cuando el añil se oscurece y se filtra por los poros

Estrellitas

Quería que dejaran de estar rotas,.
Ya no están rotas pero tampoco enteras...
Ahora las entiendo del todo, no dudo que seguirán cambiando de significado...

Spoiled

En medio de la cueva,
pero no es una cueva...
Hay un silencio que vibra...
O un tono difícil de percibir,
hay muchas palabras 

unas encima de otras,

unas encima de las otras, 

Encima... 
hay mucho movimiento.
En ese pitido inaudible
no hay mensaje,
sólo un aroma que se pega y mancha.
Se luce bonito con una capa de frecuencias pringosa.
Estate seguro de que nadie lo vera,
aunque quizás nadie te toque,
quizás el baile empiece a su hora en el salón de gala.
Es un castillo
con goteras en el interior
y cada gota al tocar el suelo
reverbera como una caverna.
En medio de la gruta
que no es una gruta,
la princesa gime desagradecida,
se queja inmadura y solitaria,
susceptible, exagerada.
La princesa no sabe hacer nada,
¿por qué llora la princesa?
¿Visteis  los cortinajes y su parsimonia?
Es una niña malcriada...
pues que crezca y que olvide... 
¿no tiene espacio para bailar y cantar...?
A solas en sus metros cuadrados.

En el horizonte hay un cielo de azufre,
hasta huele mal, si te acercas, 
si te acercas, 
y es pegajoso,
si tocas...
y suena como una onda que no para,
si escuchas

Hay gente que solo saber quejarse

Ven y siéntate

Sobre el tapete rojo del sillón
se acumula una densa lava
de ambar y miel.
Blanda y espesa,
dorada, con burbujas,
que va extendiéndose hasta el borde del mueble.

Dulce, instantáneo,
lento y fugaz,
mancha todo alrededor
desde la base hasta el pie.
La silueta dura
se va untando de la pomada azucarada
y adquiere un olor y un sabor distintos.

Tiro pétalos de margarita encima
y se quedan pegados
como si fueran cosidos a un vestido.
Arrojo partes de rosas y claveles aún sin ajar
y el perfume lo invade todo.
Lanzo flores sobre el trono
con los ojos cerrados
y mordiendo los labios.

El cuerpo carmesí brilla a la luz
y parece ahora
vino, chocolate y oro
con virutas de vainilla y fresa.
Es su sabor
quizás algo exagerado
y su textura espesa y pegajosa,
demasiado para la ingesta,
pero además
el sillón está hecho
de materias
que podrían lastimar la piel.

(From papeles perdidos, 2005)

Ramas

Tengo brazos como ramas,
a veces se enredan sobre el aire,
dan cobijo al viajero extraño
o de ellas se descuelga la vida.

Pero, otras,
cuando te abrazo,
son raquíticas varas que se tronchan
y astillan,
que se parten y caen muertas,
por cansancio y por desgaste.

Tengo brazos como ramas
y el corazón de resina...

Mis raíces están secas
de beber de ti y no hallar nada,
raíces que se agarran a quien sea
y que con poco que reciban
alimentan el tronco.

El tronco está lleno de huellas
de quien se va sin mirar atrás,
y de quien abrazó haciéndonos más sabios,
pero también lleva las marcas de tu amor,
de tus zarpazos,
arañazos sobre el torso delgado que acoge al corazón...
Lloro en naranja...

Tengo brazos como ramas
y el corazón de resina...

Frondoso es mi pelo,
pero ya con poco misterio.
Espero
y fuerte como un nido o una cuna.
Tú metías tus manos
y lío tras lío lo alborotabas
y lo que era cama conviertes en ruina,
en trampa.
Frondosa era la copa que lastimas

Tengo brazos como ramas
y un corazón de resina

(FRom papeles perdidos 3.11.06)

Azucena

Regaba sus flores, Azucena,
pensando que serían bellas y graciosas.
Las hablaba, las cantaba,
las mecía.
Con tanto amor cuidaba de sus platas
que gran despreocupación de si misma produjo.
Apenas ingería bocados
mientras velaba su siembra,
esperaba que la rosa más bella
abriera sus ojos para ella.

Necia se despertó un día,
Azucena, atada con enredadera,
envenenada de hiedra,
flaca, huesuda y verde de malestar.
Vio la flor que estaba muerta
y al minuto se miró en un cristal.
Viose flaca, huesuda y envejecida,
con la flor en el ojal.

Triste y desahuciada lloró aquel día.

En el silencio del invernadero,
Azucena se durmió.
Nada jamás la despertó,
pues nada de allí le hablaba,
ni cantaba ni mecía,
nada de esa vegetación podía.
Ella lo sabía,
siempre lo supo
y siempre entre las flores divina durmió

En plena limpieza, he encontrado este ¿poema? y es como si fuera de otra persona, pero no lo es... 2006

Mariposas

Mariposas verdes, de clorofila.
Mariposas de sueños
y de envidias

Beso tu lengua de musgo y cedro
y las mariposas,
asustadas,
salen volando.

Mariposas verdes,
de cuerda y viento,
de músicas aladas tristes
y a contratiempo.

Rozo tu pelo de jacintos y trigales
y las mariposas posan
su cuerpo sobre tu espalda
porque en ese sueño las domino.

Mariposas verdes,
de cuentos,
de cuerno de dragón y grifo hambriento.
El dibujo de sus alas
es un grito de deseo.

Pronuncio tu nombre
mientras dibujo
mariposas verdes,
mariposas negras,
mariposas de papel.

una noche del pasado

21.10.06
En el margen de la boca
surge la mueca que quiebra el gesto
e inseguro
cambio el rostro
tornándose en confuso
que no sé si es agrado
o si es próximo disgusto, desalegro y reticencia torpe
de besar sin conocer sentido.

Retuerzo el rizo entre los dedos
dudando a ratos
y descansando de largo y de noche de gala
pues si la calma me acuna
no sopesaré los riesgos de hallar pena
y respiraré tranquila con los brazos en torno al cuello ajeno.

Así que mientras dé pasos de ciego
y no tropiece
seguiré andando si temer más nada.
Coseré telarañas y güijas
de angelitos y amapolas
sobre sus labios en blanco y con verso libre
y lo que salga en la rima será sobre todo
escritura automática, inconsciente y dadaísta.

Dónde están las llaves

Crees que me ves,
Encerrada en mi cajita de cristal,
Pero no es cristal sino plástico barato
Y sin agujeritos respiraderos...

Crees que me ves,
En este contorsionismo mientras el cubo se pliega...

Pero para ti es espejo de 2 dimensiones
Y solo refleja,
A través de el no nos encontrarás ni a Alicia ni  a mi
Ni ninguna maravilla
Distorsionada o no.

Quizás para ti soy otra cosa,
Algo en lo que te posas, te apoyas, te apalancas....
Y dices que me ves
Llevo 72 horas sin aire
Y nadie viene a perforar la urna inconclusa

La noche está triste y solitaria,
Cada vez que lo pienso me pregunto
Dónde están las llaves,
Cuándo llegará el sabor del metal a la lengua

niebla tubular atravesando los pulmones,
Pegando los ojos pestañas con pestañas.
Es una ceguera auto impuesta a veces,
Sanadora a ratos,
Confusa casi siempre.

Hay rayitos, haces de luz,
Que intentan atravesar como dedos una seda,
Que se enmarañan  en la trinchera... Sangran las muñecas
Me adormece, la Roja riada...
Quiero despertar

Antes tenía sueños y pasiones aunque no me los creyera mucho...
Ahora tengo ganas de dormir

Mascarada

Nos hablamos...
rutinas, normas, palabras...
Palabras que se articulan como sonidos en el espacio
y gravitan y no llegan a ninguna parte,
pues al punto de donde salieron siempre retornan...
no es más que un acto de ilusionismo

Nos tocamos
y en este lance
sentimos sólo la existencia de los dedos propios,
pues apenas diferenciamos la piel del otro
como objeto de placer nuestro,
no vemos el efecto generado,
si no es acaso la caricia de vuelta...
Todo pues es un recital de gusto propio,
es un acto de manipulación

Nadie es tan bueno como parece
y si se afana en parecerlo
pronto se descubre.
Las voces suaves se vuelven rasposas,
su seda viene a disfrazar con su melodía
o bien intenciones
o bien palabras necias,
que con la música se camuflan,
Es un acto, bien ejecutado, de teatro.

Nos hablamos,
pero no nos entendemos,
ya que perderíamos la oportunidad de provecho,
nos obligaría a pensar en el otro
(de verdad).

Así que no pienses que me engañas
vestido de tul azul,
no creas que me confunde el aroma de la secta.
La soledad es
parte de carencia social,
parte de saqueo ajeno.
Miras
 para saber como sacarme los ojos
y hacerte un collar.

El problema es
cómo no querer ser parte de las galas,
parte de la pose de bienestar
(aunque fracase con estrépito),
Cómo no querer ese supuesto amor,
a pesar de su imposibilidad.
Quizás un poco más de esfuerzo,
quizás un poco de aire nuevo
y respirar,
limpiar el seso,
quitar pensamientos negros.
Lo intento,
intento hacer de la mascarada algo real,
sentir calor en el pecho,
estrellas en la espalda.