NERVIOS

Mira que siempre me había dicho a mi misma que no cometería los mismos errores que una cualquiera... y claro no iba a ser diferente al resto, ... por una vez que hago lo que cualquiera y vaya... con los nervios de punta esperando a que llegue ese día... Llegará?, no llegará? Y si llega que sepas que es tu culpa , tu propia culpa... que malo es no poder culpar a nadie, sino a uno mismo... maldita margarita... Mi madre hubiera muerto si pudiera decirle donde duermo los fines de semana... pobre alma candida... cuanta ingenuidad y torpeza... Si es que te lo tienes merecido... Y yo misma sé que todo el mal que me hago a mi misma se debe a la propia(de nuevo propia si) cobardía de no quererme y de intentar encontrar la reafirmación y el sentido en otros, en el exterior... es cierto que la batalla más dura se lucha en el interior... En el exterior, lo primero, la higiene, cortarse las uñitas y ducharse con frecuencia, cuidar el aliento... Esas cosas son necesarias y deben desarrollarse en el mundo terrenal, pero lo metafisico no puede nunca encontrarse en lo material y tangible por mucho que se mire el poso de una cerveza... es cierto que se pueden desentrañar verdades contenidas en detalles preciosos y efimeros de lo cotidiano, pero no te contarán verdades sobre ti, ni conformarán tu persona, se tratan de destellos de vida y miradas que los otros ceden y que hablan sobre ellos... Además, estos instantes de clarividencia de lo vulgar, lo que hace que la mediocridad también tenga su encanto, son contados, altruistas y debes encontrarlos junto a quien se da a ti y no quien te devuelve tu propio ser... Mirar a los ojos de otro para verse reflejado en ellos es un acto además de absurdo, egoísta.

El caso es que si yo aplicara la teoría a la práctica, no sería planchadora, sería que menos que artista, al menos eso es lo que mi madre soñó antes de abandonar nuestro país. Ella también buscó la solución fuera, en el mundo exterior... Al venirse como ella dice "acá", sólo solventó una parte de su conflicto, pero su lucha interna,... fue una de las pocas herencia que me dejo.

(Silvia está loca)

VUELTA A CASA (19-12-05)

La atmósfera del lunes me da sueño
Y presión y pone luces naranjas
Sobre mi sombra en la mañana.
Porque el cansancio hace agacharse al alma,
Que se proyecta sobre el suelo
Radiada por la luz del sábado y el domingo,
De los que aún quedan restos
Arrastrándose lo que fue
Y lamentándose lo que no llegó.

El ruido del vagón me adormece
Y paladeo la canción que le entresaco,
De lo que me da el viaje
Y los pasos que conduce,
Del ánimo que siento al lado
Y que está mirando al pasajero adelantado,
Al que no va en tren y no estuvo en mi repisa,
Que es objeto roto,
Inalcanzable e irracionalmente deseado.

En el tren del lunes no hay belleza
Pero si significado,
No hay héroe en pose con la espada de Arturo,
Ni villano desde el hades acechando,
No estás tú,
Solo un olor callado de bruma,
Que es el olor silencioso de tu ausencia en el tumulto.
El olor de un sábado pasado,
De un miércoles sorprendente,
De un martes despreciado.

En la vuelta a casa
Siempre hay una lección sincera
A veces dulce,
Otras de sal y pena.
El momento del "y si",
El callar el "después cómo"
Y en la calma,
Resolverse
Con la conciencia de los días pasados
Recientes y pluscuamperfectos,
Sobre la amistad y el respeto que quedó en la balanza
Sobre los fantasmas que debo olvidar
Y sobre la fuerza de los pasos que voy dando:
Voy andando con un sentido
Aunque el mar de domingo me quede lejano.

(Añil)

THE GIRL IN THE OTHER ROOM

The girl in the other room
She knows by now
There´s something ain´t know other fears
Now she wears this thread bare
She sits on the floor
The glass press tight to the wall
She hears murmurs low
The paper is peeling
Her eyes staring straight at the ceiling

Baby be there
Or maybe it´s nothing at all
As she draws lipstick smears on the wall

The girl in the other room
She powders her face
And stares hard into her reflection

The girl in the other room
She ??
Adjusting the strap of her gown
She tosses her tresses
Her lover undresses
Turning the last night life down
What´s that voice we´re hearing
We should be sleeping
Could there be someone who´s weeping
Maybe she´s there
Maybe there´s nothing to see
Just a trace of what used to be
The girl in the other room
She darkens her lash and blushes
She seems to look familiar

REPETICIONES 3

Las ideas fluyen a chorros... demasiadas, muy parecidas o extremas, repitiendose en personas diferentes... Desordenadas.

Las ideas suelen ser egoístas o esclavas. No hay termino medio. La locura no es falta de inteligencia si no exceso de ideas.

Mi locura es el exceso de una sola idea... Idea que vive sola conmigo... abrazada a mi como mi sombra...

Alimentan las palabras ajenas la locura propia... Sobre todo las que nunca oigo y que mi mente escucha en conversaciones imaginarias y deseadas... las que calmarían y harían fuerte mi estima. Con esto, se comete un error: confiar una tarea personal a otros... o simplemente confiar en otros...

Mis ideas están heridas y se lamen las llagas con su lengua azul...

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Los demás también están locos... pero su mal es distinto...

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Quiero vacunar a mis ideas... Muchas ideas, demasiadas ideas.

....(Cartas a D)

VARIOS (1)

La noche era guardada por los centinelas de acero que vislumbraban a sus pies síntomas de agitación. En la parte más alejada del bosque una chiquilla recogía moras entre sollozos para hacer las tartas que los perros habían destrozado justo antes de caer la noche. Lloraba porque estaba cansada y porque se acordaba de las noches en las que salía a escondidas a contar las estrellas y a narrar cuentos hasta que él se dormía. La angustia hacía que mientras recolectaba las frutas alguna se desgranara entre sus dedos, era como si las lágrimas cayeran de sus ojos y de sus manos.

En el pueblo, las hogueras se encendían aún un poco en silencio, los aldeanos preparaban una rebelión. Él, ciego de ira, había urdido un plan para hacer caer al tirano, aquel que le había separado de la muchacha, condenada a trabajar en los fogones del palacio, siempre trabajando incluso en labores absurdas.

JUNIO

He sacado del armario vestidos de verano. Qué bien se le ve a la muñeca rusa con faldas cortas y pañuelos de colores alrededor del ombligo. Pero los rayos del sol que salen del mueble son a ratos grises y a ratos blancos. Sus colores son engañosos: parecen azules con briznas amarillas, pero en realidad son gris azulado, un gris frío como un beso de despedida definitivo y por compromiso. Ninette está triste porque sueña con el pasado sin necesidad ni añoranza, quizás el presente no le motiva como antaño.

Sus sueños son oníricos retornos a ninguna parte. La muñeca rusa no sabe que hacer con el tiempo deshilachado y sus propósitos embebidos de miedo. Se precipita al sacar medio cuerpo de la segunda cabeza y no es por convención por lo que dice que no, y no es por norma por lo que dice que si... Sólo Teme pecar de frívola, de probarlo todo sin mirar las consecuencias.

Las ropas son las mismas, los trajes parecidos, aunque sean nuevos, aunque crean ser de otro color.

El tacto es frío, el día claro y oscuro.

Tú, yo y el silencio que entristece a Ninette.