Toc toc

Durante un tiempo

no estuviste conmigo

aunque caminaras detrás

no estabas

Fue un tiempo precioso que no supe valorar

Luego volviste

parecías un amante

tímido

y me tocabas la mano con un solo dedo

y me dabas inesperados avisos en la espalda

(esa nota desafinada al fondo de la melodía)

Una idea alocada era

pensar que lo grave 

hacía que lo pequeño no tuviese importancia

pero tú conseguías que fuera todo una suma continua de pequeñeces callosas ... 

Empezó a doler la espalda...

empujones y codos sobre el pecho,

Fobia a la plaza, al plazo, al aire....

Tenía otras cosas en las que pensar y

luego estabas tú 

Ahora eres más sombra que lo umbroso bajo mi cuerpo, 

Eres como una baba sucia que se arremolina 

entre dobleces de la piel

Cuando me despisto

Hay que lavarse, 

Bañarse en el río

Y en la fuente, 

Frotar con fruición

(hacer sangre si requiere)

Hasta que tú recuerdes tu horror al agua...

(Vete)

Sueños, soñar sueños

Con el valle, con el faro, 

Con el rumor de las corrientes. 

 cómo hacer que me abandone esta tristeza

que parece ancestral

que parece que corre en la sangre

que me vacía 

y me llena de vientos...

cómo hacer que no se me hielen los pies 

y  mientras me lleno de ventiscas

me falte el aire para respirar

con ganas de arrancar de dentro

una infección no localizada en un punto exacto

seguir

seguir

seguir

seguir sin llorar

sin hacer que nadie se asuste

se asquee

o se aburra

porque la tristeza asusta

y aburre

tanto a los que la padecen como a los que la ven,

agota...

y es tanto el cansancio

que a veces uno se pregunta que vino antes

el cansancio que ahonda en la tristeza

o la tristeza que consume el cuerpo y el alma

consumir,

una forma de seguir

que anula y aniquila el ser

pues consumir desgasta la existencia

en lugar de nutrirla

y el estar

ambos unidos para dar corporeidad

a lo que el hombre llama vida

pero que a veces parece una estafa 

pues intrascendente y conformista,

esclavo,

¿podría definirse como ser,

como estar, 

como realidad?

En este silencio y en este absurdo

podría cerrar los ojos

y desaparecer

¿quien podría decir que soy,

estoy?

Muy bien podría asegurar que me consumo

y que estoy triste, 

pero no sé si existo.

1.20

 Quizás el cisne torció su cuello para adaptarse al ganso

nunca lo supo...

quizá el resto lo vio como un ganso raro

y lo vio feo

quizá

las ondas del lago se extendían 

deformando el espejo

la fina capa era un cristal sin brillo

el eco contínuo impedía vislumbrar el fondo

y el reflejo

como si el eco embotará la realidad 

o la continuidad de la misma

Surgía entonces 

la posibilidad de la invención

la reconstrucción monstruosa o benévola,

el cristal ofrecía un lienzo a la mente

con su perturbación

A medida que la mentira se repetía 

se hacía más real

no importaba si está era mejor o peor

Cualquiera podía mutarse en espejo ante la inexistencia de uno

y crear visiones del mundo

que en función de la oratoria

y la convocatoria 

podían asentarse como ciertas

Vuelto el espejo a su funcionalidad

lo que no tornaba a su corrección era la vista

y el ingenio

y la imagen del cristal, y del lago

era deforme

esto era lo que propiciaba la inmersión al fondo,

no era la vanidad, 

sino la locura, 

la incompetencia de los sentidos

contra la manipulación de otros

la búsqueda complicada del verdadero uno

El beso no era despertarse,

era un engaño, una necesidad

de seguridad,

de guarecerse del resto aparentemente hostil,

de intentar fiarse de los sentidos

aunque fueran de otro

Anhelo

Tengo anhelo de entraña, 

De comunión pérdida, 

Sin dioses

pero con donación sentida. 

De amor y ternura, 

De sangre unida, 

De lazo, de competencia

De reunión querida, 

Ser vista y abrazada en equidad

Sin sesgo ni juicio. 

Tengo anhelo de entraña

Y de reciprocidad debida, 

Ser vista en la verdad

Y no en la lacra prendida, 

Sin letra en el pecho

Ni cura ni viga. 

Tengo ganas de ser permitida

En el apego cariñoso

En el apego. Que me dejen

Ser y amar

De ida y vuelta. 

Tengo anhelo de abrigo sin invierno, 

Sin barreras ni censuras. 

Viajar en el tiempo quiero

Y olvidar, 

Volver a empezar. 

Querer creyendo

Esa fe 

Que el pie ha torcido por su ausencia

Y me impide danzar. 

Entraña ... que arrancaría del pecho

Para hacer una concha de flores

Y acunar a los lobitos. 

(no aúllan, 

 Es el aire en en torso hueco

Y vacío) 

2:07

Te prometí cosas locas, 

promesas que no puedo cumplir.

Algunas en voz alta

otras en silencio,

como deseos mágicos.

A mi misma me conté alguna mentira.

No era esperanza,

era narrativa

fantástica.

Amor, sólo el amor

es real.

Lo que me sostiene de un hilo

(fino de cabellos mordidos

de la cordura, 

de la caja resonadora

que es un gran órgano medieval

con sus angelitos negros

y blancos

en el coro

cantando

unos frente a los otros

intentando componer una melodía única

y no un enfrentamiento)

Sólo el amor,

como amuleto,

como entelequia filosófica,

como ideal,

como una abrazo rosado y calentito,

como un paseo por el museo de las maravillas,

como un arnés contra el abismo,

como tus besos.

Hay pocas cosas que me separen de la bestia,

y de esas pocas, 

sólo el amor es real.

Parálisis

Este lamento es inútil.

Pon al servicio de tu ser algo valioso...

El cielo se presenta gris,
un azul gris contaminado de sopor,

de la tóxica habitabilidad humana.

Construye y destruye

cual virus.

Ese gemido no es de placer

y nace ahogado por la vergüenza de poder hacerse sonoro.

¿Se habrán dado cuenta de la basura de ese rincón?

El cielo se enciende y se apaga 

con una paleta de opuestos cada día.

Tus palabras no discurren hacia ningún sitio

van locas de un lado a otro

y el cuerpo inmóvil

mira desde el trastero el cielo

por una ventana diminuta.

Tus gritos son mudos

y aunque no lo fueran

¿contra qué gritas?

¿Quien te escucha?

Desvencijado el mueble por el tiempo,

que no por el uso,

se devalúa

al remojo de la nostalgia.

Sus dueños lo han dejado abandonado al azar

atado de pies y manos.

Soñar,

ojalá soñar,

imaginar que abres la puerta 

sales y resuelves.

Tus ojos lloran trocitos de papeles rotos

con frases sin sentido,

Hojas de deseos censurados,

de miedos en letrita nerviosa.

Lloras como un maniquí,

gritas como un muñeco de trapo...

El sol sube y baja del cielo sucio

como en un columpio.

To be continued

 
El cambio está ahí

pero no tienes muy claro que es lo que surge 

sólo que lo anterior no está,

cómo arrancado o herido,

no te apena  a ratos

pues lo anterior tampoco era bueno,

pero no lo es su estado carroñero actual.

Duele de cualquier modo,

de formas diversas duele

Sólo nos queda la convicción

de la necesidad de limpieza,

de reforestación.

Sólo la urgencia de sanación o reconstrucción,

pero sin volver atrás,

sin olvidar que la finalización tiene un sentido,

aunque sea hallado a posteriori,

que no hay ganas de recuperar lo perdido

sino de seguir cambiando o iniciar otro camino,

pues obviamente

todo lo pasado fue fallido.

Deja poso más que enseñanza, 

pero se sabe que no es el enfoque correcto

Duele

y sabemos que todavía le queda por doler. Traspasar

esa red de espinas,

esa puerta cerrada,

un salto, una escalada.

dolerán.

To be continued

Lagrimas

 El propósito me abandonó

O quizás yo a él. 

En cualquier caso, 

Ya no estamos juntos

Y duele. 

El agua ya no tiene liquidez, 

Ni flujo, ni estanco,

Ni río ni Laguna... 

Está

En las cuencas de los ojos, 

La sierpe acuosa

Que ha llenado los caudales

Del sentido

Y rezuma

Plumas

A veces 
quisiera ser un pequeño gorrión.

tan delicado y precioso,

tan libre,

pero me veo sin plumaje.

Volar 

y posarse henchido el cuerpo,

rodeado de plumas,

sobreviviendo como un pequeño milagro.

Y sí, hay algo de increíble en nuestra subsistencia,

pero en la libertad fallamos.

La fragilidad en la que nos mantenemos

siempre al borde del abismo impuesto.

Por qué vivir al arbitrio de otros,

de lo financiero,

del mañana que pasará a juzgar nuestras cuitas y deudas,

por qué no simplemente volar,

por qué es una cuestión de precio

y aprecio.

Por qué el ser humano no es valioso en sus dones

como el pajarillo.

por qué lo hemos rendido

a la mesa de los ricos

por qué el antídoto no es para todos

y sólo la enfermedad

Quisiera sólo pensar en el cielo

y en él sumergirme

y ser feliz en el sueño,

porque el sueño es gratis

aunque hace tiempo

que no puedo pagarlo

Revuelta

 La casa está revuelta... 

La ordeno cada día

Y cada día se revuelve otra vez... 

Como autómata, 

Se repite la acción

Evadiéndome con una imagen que se ve a través del hueco de la negrura de mi cabeza]

En una esquina, 

Chiquitita y melodiosa. 

Solo salgo de ahí cuando desafino

Y entonces el robot se echa a llorar

La casa está revuelta

Intersomnio

Me arranqué a mordiscos...

ahora apenas me lamo.

Al menos tienes trabajo,

al menos pareja,

salud...

(mental)

(Los escritores van a campo través con una brújula mental como única guía)

(de la mente o relativo)

¿se nota que duermo mal?

A pesar de una cama muy cómoda

donde me tuerzo y retuerzo,

sobre la que sangran las encías 

(y se vacían las sienes)

flexiones en la mañana,

oraciones con el angelus

y trabajo productivo...

todo suspendido.

se puede arreglar con un poquito de palabrería fácil

tú puedes como los demás...

(devorar o ser devorado)

El amor empieza en uno mismo

y también

el mejor canibalismo.

iceberg

Un iceberg y un oso polar. 

El rugido no se oye.

No hay aire ni latido.

Un iceberg con venas calientes

y oxigenadas,

pero con la garganta abrasada

Ha llegado finalmente y de puntillas se ha alzado

para meter la mano dentro de la cuna,

le ha metido el dedo en el ojo 

y ha removido el interior 

como una copa con un gran trozo de hielo

Antes era todo Himalaya, 

ahora en el caldo hay falso fiordo, sin grandeza,

chapaleta y miedos submarinos;

en lugar de un paraje excelso y sublime

hay una tierra arrasada de vida,

al vacío,

sometida por una aspiradora

(una preciosa bola de nieve)

arriba, arriba 

gocemos de la locura expansiva,

de la falta de imaginación que conlleva el pesimismo,

dennos lacasitos narcóticos bajo el agua helada

arriba, arriba

el melocotón helado

y abajo la hiel mentolada

mientras la nana me mece con la muerte afinada

Qué voz tan bonita la de la calma,

qué serenidad en la parte superior del glaciar.

Dios bendiga el sueño artificial

y la blandura  sedante de las nubes 

en habitaciones desinfectadas

Chismes raros

Hay una parte guardada en un cajón,

olvidada, 

Oculta a la decoración,

una caja con chismes raros

y preciosos,

medio abierta,

manoseada y vuelta a medio cerrar.

En el cuarto compartido donde había sitio

para el bazar,

el hueco está cubierto por analogías ajenas

El gabinete de curiosidades

está preparado para ver luz en un funeral lejano,

como sorpresa y lamento,

quizás para cambiar la elegía,

para recordar algo que se ignoró adrede,

(o finalmente enterrarlo bien hondo).

Hubo un sueño de fraternidad,

de empatía y complicidad frustrada,

hubo...

porque el mundo es una competición,

las versiones de la historia que se solapan

vienen a someter con la versión única,

sin excepciones,

con un exceso de marketing sin complicaciones.

Chismes raros,

cachivaches para usos olvidados,

llenan una esquina del trastero,

tus cositas recontadas para ser después guardadas

sin mirar atrás.

(madurar, morir)

Probablemente había sitio para la limpia 

y el salvamento de recuerdos,

pero están negados a fuerza de sobrevivir al presente, 

antídoto para el resplandor.

Esa simplicidad de atuendo

hace del vestido algo aceptable,

común,

va muy bien con la risa,

pega con cualquier compañía, 

no molesta a la meta del corredor ambicioso, 

(y del maratoniano mediocre y rastrero)

es agradable como un cojín,

como una ducha.

Un lienzo en blanco

(con una capa en la que  con el tiempo

nada cala, nada atrapa)

 ¡Pátina de blancura envidiable,

imagen admirable de la pulcritud sanitaria!

¡Qué higiene,

qué pureza magnífica!

Luce en el salón como un atardecer en el mar,

de los hechos en serie perfecta,

tapando la caja fuerte de un botín secreto.

Grietas

 No dejo de ver grietas en los vasos... 

les doy la vuelta, 

Bebo, 

A veces

Con cuidado

Lagarto

 Es como un mareo, 

Una náusea gris, 

Viscosa... En torno a los engranajes del tiempo. 

Me paro y miro mi piel de lagarto . 

Nací aquí y la mancha es indeleble. 

Intento saltar la lacra del reptil

Y la náusea me ancla. 

Es una nota en la sangre y un bolsillo vacío, 

Una memoria sin cumplidos... 

Repto y rapto 

Momentos de felicidad

Dentro de la madriguera. 

Verde ante el espejo

Y aún asumiendo la facha

No puedo evitar marearme. 

Cuánto quise la pluma del pájaro, 

La velocidad del galgo, 

La astucia del zorro

O del tiburón. 

Ellos no sienten el vómito, 

El tiempo pasa rápido pero no avanza

El tiempo vuelve dura la escama

Que no muda en cisne ni en dragón... 

Quiero volar 

Pero la náusea... 

Cualquiera diría que es la raza, 

Y sin embargo

También es miedo, 

Desconfianza, 

Es costumbre al menosprecio, 

A veces chanza. 

Sí, ya me vi como lagarto 

Mas Ellos, 

Que No vieron todo

Ni apenas tiempo en ello gastaron, 

me volvieron culebra

De ahí que repte o arrastre

Sin necesidad

Sin ganas de pelea. 

A veces saco las patitas y me rasco, 

A veces giro y me refresco, 

A veces respiro y yergo, 

El amor sano me devuelve la humanidad

Y el ánimo. 

El asco de nacimiento

Como una tara de incubadora, 

Como una vista defectuosa, 

No se pueden elegir, 

Pero si uno puede decidir escapar, 

O intentarlo, 

Huir de un terreno resbaladizo

(Complicado de andar con traje de lagarto) 

Jackpot

 El mundo puede pararse mientras se destruye.
Al hombre no le hacen falta bestias.

AL hombre le basta con su avaricia

El mundo puede pararse cuando el amor desaparece,

se evapora o quizás se va a un mundo mejor.

La corrupción y el egoísmo puede ponerlo en marcha,

una forzada,

se oye la moneda activar el mecanismo del juego

glin, gling, clon

Nadie se asusta de la ingravidez

flotar y ver la desintegración del átomo parece un espectáculo orgiástico

Es la estupidez la que nos hace vislumbrar el horror como algo

que tiene cierta belleza,

un tufo de final que anhela un principio mejor...

no, sólo estupidez,

incapacidad de construir

la tristeza cala,

-otro tipo de tara distinta-

con la visión de los cerdos gobernando la granja,

líquenes que abren brecha,  grietas,...ventrículo

abre, ventrículo cierra...

Grietas

Falta el aire

pero sigue sonando la tragaperras

glin, gling, clon

y baja la palanca

(que aprisiona el pecho)

Algunos ingenuos

pensaban

que con el tiempo el hombre aprendería

pero el homo sapiens sólo quiere

monedas de plata en su bolsillo

 

21 menos 21

 Hemos sobrevivido
aunque el agua salga algo turbia

ssssssh

Estamos bien
con las cuentas del rosario al revés

sssshhhh

Respira,
ten fe 
ciega y ata los extremos de la boca
con un hilo hacia arriba

Shhhh

Algo invisible
que ahoga

Me alegra ver que aún

hay paletas de color en el cielo.

Las nubes en su silencio contra la efervescencia

ssshhhh

dejad que invada la belleza y todo sane

aunque silbe por los huecos

el rumor de los necios