Contracampo

¿No lo echas de menos?
¿todo aquello...
todo aquello que pasó en esa dimensión paralela?
¿eso que aquí es imposible?.

Dirías que lo tuviste en un sueño,
pero es mentira:
el sueño es un lugar de recreo
reservado para los serenos,
un sitio donde tú nunca consigues entrar.
Fue menos que un destello invisible,
que el espacio de suspenso entre bocanadas de aire.

Pasa el día y todo aquello
sigue estando prohibido,
ha dejado de ser en un momento que ya fue
por lo que no será nunca.

Tratas de fingir que puedes reemplazar
esa añoranza por otras alternativas,
pero no hay nada como el no retorno,
como una puerta cerrada a la espalda:
te fuerzas a no mirarla mientras vuelves a la tierra de los vivos,
pero caminas siempre con ese esfuerzo.

Andar se vuelve pesado y fatigoso
e incluso  te planteas parar y no moverte,
intentas mirar al cielo y ver las estrellas,
pero hay demasiada electricidad para verlas,
la luz naranja de la ciudad las ha devorado,
Así, una vez más, imaginas que las ves,
fantaseas que las sueñas.
(Pero no puedes)

PRELUDIO I

 Trocitos de pan tirados sin más
 Sin razón de vuelta
 Pues de hecho, y en verdad,
 Los tiro mientras me pierdo.
 Me pierdo y me alejo
 Con intención de dejar
 Atrás tu mentira.

 (Añil 08-08-05)

OLORES

Un olor.
siempre he dicho que el olor es un matiz fundamental de un recuerdo.
Puede que no te reconozca por la calle
después de tanto tiempo,
pero sería capaz de buscarte a mi alrededor
al notar tu olor,
aún hoy.

No obstante, este sentido
va más allá de lo romántico o nostálgico,
soy capaz de captar aromas mejor que personas...
(Me tire el día pensandole
porque tenía unas notas de su mano en la mía,
con ese olor asentándose en mi cerebro
con un solo saludo.
Qué hubiese sido de mi
de haber sido alguien especial.
Hubiese especiado los rincones de mi mente sin piedad)

Ahora recuerdo el momento cuando lo huelo,
mi memoria es olfativa.
Qué diferentes son los sudores,
huelen y transforman perfumes,
cosen imágenes,
crean sabores visuales (y gustativos).

Es raro oler y rememorar por tiranía de este sentido,
mi pequeña nariz husmeadora
es una traviesa...
recordar hasta lo indeseable.
Aún hoy .
Podría confundirte entre el gentío
pero aún vislumbro en él tu perfume
y gotas que se acercan a tu piel,
sin más connotación que la olorosa,
que ya hay quien hoy
 me embelese inodoro
e indoloro.

Partículas suspendidas de luz

Hay luz y silencio...
es tan hermoso.
Si me callo puedo sentir como no existo,
como se ve el mundo sin mi.

Salgo de mi cuerpo y sobrevuelo la estancia,
un cuarto solitario y abandonado
en medio de un proceso habitabilidad.
Aquí vive alguien que está en ciernes,
en construcción,
en plena meditación y confusión de si mismo.
Ese espejo medio roto aún sirve,
uno se puede observar en el trozo que queda.
Las bombillas son raquíticos capullos
desprovistos de hojas,
con el tallo desnudo y famélico.
La decoración es impersonal,
apenas hay marcas de mi paso
mientras el grifo gotea entre lamentos.
La luz hace que cada ausencia brille
con belleza
como si hubiera una intención y una dolencia
detrás de cada una.
Antes de volver en mi,
veo un mundo en el que puedo no estar,
donde mi mano es invisible,
pero un mundo que no se concibe sin ti.
Mi punto es sostenerte en el vacío
sin que te caigas
apilar los libros sin que sea una acumulación,
por mi esos objetos que no hablan
tienen sentido,
pues sin mi,
dirían otra cosa de la persona que vive en ellos.
Es en mi sombra donde cada uno me saca valor,
no en la opulencia de mi protagonismo.
No soy decoradora sino donante de sentido en segundo plano.

Regreso.
Ya son las diez.
El viaje duró más de lo esperado,
ya que volver siempre es más duro de lo que parece.